Бывшая - стр. 15
В отличие от меня, испытывающей чувство трепета по поводу нашей встречи. Когда он вот так, в метре от меня, моё сердце просто скулит от боли.
— Твоей маме стало плохо, — выталкиваю из себя слова, — я помогла, девочек уложила.
Макар резко разворачивается, в синих глазах вспыхивает беспокойство за мать.
— А сейчас как она? — потирает подбородок, мельком взглянув на меня, снова отворачивается, опирается двумя руками на стул и смотрит в стену перед собой.
— Всё хорошо, давление спало, ей намного лучше. Если хочешь, — бешеный пульс не дает говорить уверенно, он выбивает из меня дух, и я произношу фразы сипло, как будто пробежала километр. — Я могу помочь, если нужно что-то ещё, то…
— Слушай, спасибо тебе, — наклоняется к пиджаку, трясёт полы, нащупывая внутренний карман, достаёт бумажник и идёт ко мне, проявляя искреннюю благодарность.
Моё сердце останавливается и не желает больше биться, по телу пробегает противная дрожь отвращения к самой себе. Макар привычно улыбается и достает из бумажника несколько крупных купюр.
— Спасибо тебе, — повторяет, протягивая мне деньги. — Мир держится не на китах, а на людской доброте.
Привычно шутит, как и всегда. Улыбается.
А мне кажется, что пол уходит из-под моих ног, взглядом черчу зигзаги по широкой крепкой груди бывшего мужа. Ничего не понимаю. Он пытается дать мне денег, как чужому человеку, как пришедшей по найму няне? Я даже отказаться не могу, настолько мне плохо. Макар останавливается в метре от меня. Всё ещё держит руку протянутой, а я взглядом утыкаюсь в его кадык, затем, полоснув выше по крупной мужской шее, замечаю небольшой засос. Он совсем свежий, ещё не успел налиться фиолетовым полностью. Очевидно, его оставила та, с кем он только что был на свидании.
Я не могу оторвать взгляда от этого расползающегося розовыми оттенками пятнышка на коже. Перед глазами вспыхивают картинки того, как она сидит у него на коленях и целует его губы, затем подбородок, шею… Страстно засасывает кожу, возбуждая его. Слёзы душат меня по новой. Пячусь к двери, машинально наклоняюсь, проталкиваю ноги в кроссовки.
— Варь, да ты не стесняйся, бери, — безразлично настаивает на своём мой бывший муж.
— Спасибо, мне не нужно, — хриплю, отделяя каждое слово паузой, едва шевеля пересохшими губами и облизывая их одеревеневшим языком.
«Хреновая же ты актриса, Варвара», — произношу про себя и выскальзываю в подъезд, аккуратно закрывая за собой дверь. Не хлопаю, чтобы не разбудить девочек. Да и не могу я, сил на это просто нет. Спускаюсь без лифта, наощупь бреду вниз по ступеням элитной многоэтажки. Ревность, боль, досада настолько ослепляют меня, что, оказавшись на улице, я только через несколько секунд понимаю — я настолько сильно реву, что слёзы текут ручьём и щёки вмиг становятся пунцовыми. Я одна посреди улицы, снова тратиться на такси не могу, автобусы уже не ходят, мне нужно вернуться к сестре, туда, где меня тоже никто не ждёт, но больше мне идти некуда.
9. Глава 8
Варя
Чтобы добраться до дома сестры, я вынуждена сесть в машину к совершенно незнакомому человеку. Я совсем ещё молодая женщина и мне очень страшно. У обочины притормаживает старый «Фольцваген-Гольф». За рулем невзрачного вида лысоватый мужичок в крупных очках. Вроде бы ничего подозрительного, но разве у маньяков на лбу написано, что они убивают девушек, подбирая их среди ночи под фонарным столбом на остановке? Страшно остаться здесь, в темноте этого города, выброшенной где-нибудь на пустыре. Никому не нужной. Но мой случайный попутчик просто ведет машину.