Будь со мной нежным - стр. 9
– Ты идиотка, спятила! – орет благим матом водитель. – Куда лезешь?
– Я… простите… я…
Водитель распахивает дверь и вываливается на мостовую. Я замираю: передо мной стоит мажор с перекошенным лицом, а с его лба стекает тоненькая струйка крови.
Это конец!
Возле нас мигом собирается толпа.
– О боже! – кричит кто-то.
– Достали эти богатенькие буратинки! – вопит бабка с кошелкой. – Люди для них – мусор.
– Да-да…
Я медленно прихожу в себя. Сердце бешено колотится от пережитого страха, даже дышать больно. Наклоняюсь, чтобы поднять выпавшую из рук сумку. Меня ведет в сторону, хорошо, что в узком проулке дома рядом, опираюсь на шершавую стену, втягиваю ноздрями воздух.
«Что со мной?» – недоумеваю. Никогда раньше не было такой реакции на страх, причем чувствую, что испугалась не за себя, а за водителя.
С чего бы? Это он защищен машиной, а не я.
– Блин! Что за невезуха! Опять ты? – рявкает мажор, трогает лоб, смотрит на пальцы. – Твою ж дивизию! Видишь, что ты наделала.
– Я? – захлебываюсь слюной от возмущения. – Это ты едешь, мечтаешь! Я иду себе спокойно, а ты из-за угла…
– Спокойно? Да, ты по центру дороги шлепала!
– Я…
В толпе со скоростью ветра меняется настроение.
– Девка точно спятила, – качает головой бабка.
– Молодежь! Не чувствует опасности, – говорит прохожий, сплевывает и идет дальше.
– Точно, из-за таких, как она, и случаются аварии, – поддерживает его дама, которая держит на поводке собачонку. – Правда, Пусик?
– Тяф, тяф! – звонко соглашается Пусик с хозяйкой.
– Да я… никого же не было…
Так и хочется самой залаять на зевак и послать их подальше, но захлопываю рот. Лучше мне промолчать, и правда, сама нарушила правила.
Мажор опять таращится на свои окровавленные пальцы, трясет головой, потом вытаскивает из кармана телефон. Я бочком, вдоль стены дома, протискиваюсь мимо его машины.
Несколько шагов в горку, потом за угол, и – свобода!
Облом!
Гад хватает меня за локоть.
– Стой! Куда намылилась? Новый иск подавать придется.
– Ой! – вскрикиваю нарочно. – Господин, вы что-то обронили?
– Где?
Он оглядывается, но мой локоть не отпускает. Показываю двумя пальцами на него:
– Глазки обронили, – и тут долго сдерживаемая злость прорывает плотину. – В следующий раз смотри, куда прешь, чмо!
Резко выдергиваю руку и, гордо задрав подбородок, шагаю по тротуару. Спиной чувствую буравящий взгляд и молюсь, чтобы быстрее скрыться. Свернуть не успеваю.
– Хамка! – несется вслед.
– Сам такой! – не сдаюсь я.
– Эй! – кричит он, оборачиваюсь, вижу протянутую руку. – У тебя упало.
Черт! Обшариваю карманы, заглядываю в сумку – все на месте.
– Это не мое.
– И не мое.
– И что же?
– Сама посмотри!
– Хорош прикалываться!
Делаю шаг, но застываю с поднятой ногой, секунду раздумываю. С одной стороны, этот чепушила мог взять на понт, а с другой… Еще раз оглядываю себя, ключи, бейджик, сумка – все на месте. Может, деньги уронила? Или карточку? Издалека не видно, что этот мудачина держит в кулаке.
– Потом пожалеешь!
– Умник нашелся, – ворчу, но сворачиваю за угол. – Думаешь, я поведусь? Не на ту напал.
– Правда, пожалеешь.
Останавливаюсь: вот достал! Но сомнения уже гложут душу. А вдруг что-то важное обронила?
Выглядываю: он стоит на месте с протянутой рукой, словно точно знает, что любопытство во мне победит чувство опасности.