Будь моей - стр. 17
Отец опять кивает и проводит ладонью по лицу.
Прочистив горло, доводит до меня информацию, которой я и так уже владею:
— Я снова женился. Вот так… в шестьдесят лет…
— Поздравляю, — говорю искренне.
Он поджимает губы, хмурит брови и считает нужным объяснить:
— Мы ровесники. Ольга коллега. Хирург, очень хороший. Так вышло, что мы решили жить вместе… уже два года живем. У нее дети, сын — на год тебя моложе, и дочь… студентка… Все медики.
— Не то что я, — кривовато улыбаюсь.
— Я твой выбор уважаю, — говорит слишком громко. — Ты отличный специалист в своей… области.
Снова улыбаюсь сам себе.
Уверен, он и не рассчитывал получить от меня какой-то толк по части династической профессии. Бабушка тоже была хирургом, заслуженным, а я просто трахался и бухал весь выпускной класс школы, и следующий год тоже. Я поступил в университет с опозданием на год. И только потому, что он оплатил обучение.
— Ты бы стал отличным хирургом, — говорит он вдруг.
— Мы никогда этого не узнаем.
Кивок. Седые брови опускаются. Он стучит ложкой по кофейной чашке, говоря:
— Я бы хотел познакомить тебя со своей семьей. Приезжай на ужин. Может, даже не один. Я бы тоже хотел познакомиться с кем-то важным для тебя.
— У меня никого нет.
— Это дело поправимое. Твои годы молодые. Тогда приезжай один.
Предложение бросает меня на стену, которая стоит между нами даже сейчас, спустя годы. Я понимаю, что это лишнее. Мне незачем знакомиться с людьми, с которыми я не собираюсь поддерживать общение. Сближение с ним самим больше чем на пару совместных завтраков в месяц мне тоже ни к чему. Моя жизнь не здесь. Не рядом с ним, а где… я все еще не уверен. Я все еще ищу свое место, но теперь в состоянии полного контроля над собой.
— Спасибо за предложение, я подумаю, — отвечаю с ободряющей улыбкой.
В его глазах я вижу понимание, что мой ответ означает отказ. Ему придется смириться. Я ненавижу, когда меня к чему-то склоняют против моей воли, поэтому надеюсь, что делать этого он не станет, но ошибаюсь.
— Сын, — смотрит на меня исподлобья. — Пожалуйста, соглашайся. Я бы… очень этого хотел…
— Я подумаю, — обрубаю, проверяя время на своих смарт-часах. — Мне пора. Нужно в банк заехать. Созвонимся на неделе.
— Влад… — Он встает вместе со мной и выглядит так, будто я просачиваюсь у него сквозь пальцы, и сделать с этим он ничего не может.
Я тоже не могу. Я ему не мщу, просто считаю, что наши отношения уже ничто не спасет.
— До встречи. — Хлопаю его по плечу. — Счет я оплатил.
Выхожу из ресторана, предпочитая не оглядываться. Надеваю солнечные очки, двигаясь по парковке к своей арендованной машине. Я особо не выбирал, это черный «БМВ» прошлогоднего выпуска, в который сажусь и сразу запускаю климат-контроль.
Не трогаясь с места, смотрю на свой телефон, который приклеил к панели.
Сверлю его глазами, сжимая и разжимая кулак на бедре.
— Блять…
Возвращение в Москву далось мне непросто. В этом городе слишком много триггеров, на которые я угробил бесконечные часы в компании с психоаналитиком, но сейчас меня штормит.
Штормит с тех пор, как четыре дня назад я увидел девушку, образ которой, как галлюцинация, преследует меня в любой точке мира все эти гребаные пять лет.
Арина Беккер. Моя Моцарт.
Пять лет назад она залетела в мою жизнь и выбрала для этого самый неподходящий момент, хотя подходящих для нее в моей жизни и не было.