Будь ко мне ближе - стр. 7

Достаю телефон и набираю номер, который мне продиктовал Ваня.

Сперва слышатся долгие гудки, но потом мне отвечают:

- Да? – хмурый мужской голос звучит устало.

- Здравствуйте, Виктор Иванович! Это Милана, девушка Артёма! Тут такое случилось… - чуть ли не всхлипываю от наплыва эмоций. – В общем, Артём в полицию попал!

- Это не новость, - хмыкает он. – Артём уже не в первый раз попадает в полицию.

- Да, но на этот раз обвинения очень серьёзные! - сердце так и бухает в груди. – И я… не знаю, что мне делать…

- Что делать? Да, хороший вопрос, - задумчиво отвечает дядя Артёма. Его голос звучит на удивление спокойно. – Думаю, Артёма нужно оставить там, где он есть. Пусть посидит, подумает.

У меня внутри всё скручивается в жёсткую металлическую пружину.

- Оставить? – пальцы рук превращаются в ледышки. Господи… он так просто об этом говорит… Как такое возможно?! – Нет, я не могу его там оставить!

- Ты сейчас где? – внезапно спрашивает Виктор Иванович.

- Около центрального отделения нашего района…

- Оставайся там, я пришлю за тобой машину. Если хочешь, можем встретиться и поговорить.

- Да, давайте встретимся! – тут же соглашаюсь, убеждая себя, что дядя Артёма просто зол на него, поэтому и предлагает такое дикое решение проблемы. Но ведь у меня получится переубедить его, правда?

- Хорошо, жди. За тобой скоро приедут, - вздыхая, отвечает он и отключается.

Делаю судорожный глоток прохладного воздуха и прячу телефон в карман.

Снова смотрю на окна здания полиции, пытаясь угадать, за которым из них сейчас находится Артём… Перед мысленным взором встаёт полное горечи и тоски выражение его ярких синих глаз. Мне даже показалось, что этим взглядом Артём молча просил у меня за что-то прощения… Вот только за что? Когда вытащу его из этого ужасного места, то обязательно спрошу об этом!

6. Глава 5

Милана

- Тут есть кто-нибудь? – поворачиваю вниз ручку двери огромного особняка Царёвых и прохожу вперёд. Сперва стучала, но никто мне не открыл, а потом решила проверить, заперто ли, а оказалось, открыто.

В доме тихо. Меня никто не встречает… Кажется, ни хозяев, ни прислуги попросту нет дома…

Останавливаюсь на пороге и достаю телефон. Уже было хочу набрать номер Виктора Ивановича, но тут внезапно слышу грохот разбитого стекла в кухне. Через секунду оттуда же доносится приглушённое бормотание: «твою же мать!».

Снимаю обувь и иду на звуки. Когда захожу на кухню, то вижу Виктора Сергеевича, склонившегося над осколками разлетевшегося вдребезги стеклянного бокала. Мужчина уже взял в руки щётку для пола и совок, неумело пытаясь собрать осколки.

- Дьявол! – чертыхается он, стоя ко мне спиной.

В его движениях угадывается какая-то неестественная неточность. Быстро обвожу глазами кухню и замечаю стоящую на барной стойке полупустую бутылку крепкого алкоголя. Ну отлично… Видимо, он пьян!

- Давайте помогу? – тут же предлагаю, и мужчина медленно оборачивается в мою сторону.

- Ааа, Милана… - его язык заплетается. – Ты приехала…

- Да, - делаю шаг вперёд и забираю из его рук щётку.

- Осторожно… тут кругом грёбанные осколки… - предупреждает он и выпускает из рук совок.

- Вам лучше присесть… - хмурюсь, наклоняясь вниз.

Однако Виктор Иванович не внемлет моему совету. Опасно кренясь то в одну сторону, то в другую, он подходит к своей недопитой бутылке и опрокидывает в себя её содержимое, выпивая его прямо из горла. Сделав несколько больших глотков, он морщится и со стуком возвращает её на место.