Брусничный блюз - стр. 10

- Всё в порядке, - буркнул Павел, потирая ушибленное плечо.

Так сильно он ещё никогда не падал. Всё болело, по позвоночнику пробежал холодок – не сломал ли чего, через неделю заезд, они столько готовились…

- Не знаю, о чём ты думаешь, но точно не о трассе.

- Да не, нормально всё.

- Соберись. На сегодня – всё. Эти дни последи за собой – снимки сделай, если болеть будет. Упал ты сильно. Не уверен, что обойдётся без переломов. Дай знать – снимать тебя с соревнований или нет.

- Да не, нормально.

- Добро, - Станислав похлопал по плечу, и Павел еле сдержался, чтобы не закричать – боль была нестерпимой.

Чёрт! Только этого не хватало…

Мотокросс – способ справляться с собой. Здесь, на трассе - работа, жизненные обстоятельства, личные проблемы – всё встаёт на свои места. Потому что пока ты сгружаешь мотоцикл с машины – ты думаешь о работе. Надеваешь экипировку – тоже. Ты думаешь о своих личных проблемах на разминке, и даже на первых двух кругах, проверяя трассу. Но потом ты обо всём этом уже не думаешь. Совсем. И эти два часа полной отключки от всего того, что заполняло тебя до этого – лекарство от стресса.

Если по каким-либо причинам он не тренировался больше месяца – не узнавал сам себя. Часто думал о том, что будет делать, когда придёт время завязать со спортом – сейчас он даже представить себе этого не мог. Но живут же как-то люди. Конечно, когда-нибудь он женится. Мама будет рада. Почему-то она очень хочет, чтобы он женился. Наверное, из-за мотоспорта – боится, что однажды он разобьётся. Плюс спорт – дорогое удовольствие. Он просто не сможет позволить себе таких трат при наличии семейного бюджета, да и имея детей не станешь так рисковать…

- Пахан, ты в норме, алё?

Кирилл уже замахнулся, чтобы похлопать друга по плечу, но Павел вовремя увернулся – второй раз эту боль он просто не выдержит.

- Понятно,- друг кивнул. – Сильно приложило тебя? Может, это… К врачу там, чего как?

- Не… Всё нормально.

- Спасибо тебе за Сашку. Она передавала привет, просила угостить тебя пивом. Поехали?

- Не сегодня. Надо за статью одну вечером сесть…

На счёт статьи он соврал. Просто не было настроения. Совсем.

- Жаль. Сашка пиццу заказала. Ладно, нам больше достанется. Надумаешь – ждём. Я там одним глазом посмотрел, что она к выпуску монтирует, - Кирилл закатил глаза. – И почему я не журналист?

- Там в порядке всё? С отснятым материалом?

- Да там кто-то с соревнований снялся, не то в обморок упал, не то ещё что… Она что-то ворчала про то, что зря снимали – звезда какая-то не выиграла, ту, что выиграла, не отсняли. Короче я не понял ни фига…

- Погоди… А кто снялся? Как фамилия?

- Брат, ну ты даёшь, я что, помню? Поехали к нам, не дури – пиво попьём, рассмотрим какие у них там…фамилии. Там так всё…красиво!

- Прости, не сегодня. Сашку попроси – пусть сбросит мне что получилось.

- Лады. Передумаешь – мы тебя ждём.

Он не передумал. Приехал домой. Разделся. Плечо болело. Никогда с ним такого не было. Он никогда ни о чём во время пробега кроме трассы не думал, а тут. Никак не может забыть эту Быстрову.

Зачем? Ему всё равно ничего не светит - у неё этот амбал. Весит, наверное, больше, чем он вместе с мотоциклом. И потом… Такая девушка – не то, что ему нужно. Сцена, блеск страз, свет софитов…

Почему он не может выкинуть из головы этот взгляд? Потому, что её парень, тренер этот, её ударил? Но он ведь этого даже не видел! И потом…ему-то какое дело?