Брачный приговор - стр. 5

— Вы уже в номере?

Он обращается ко мне на “вы”, чем сбивает с толку.

— Мне скинули адрес отеля, — продолжает Чертов, не дожидаясь моего ответа. — Я завтра заеду к вам.

— Зачем?

— Зачем? — Кажется, он усмехается. — Хочу познакомиться. Лавров забыл представить нас, пора исправить ситуацию.

— Исправить ситуацию, — я повторяю его фразу, чтобы выиграть время и прийти в себя. — Вот почему мне сказали, что я должна сидеть в номере и ждать вас.

— А вы хотите уехать?

— Я хочу жить своей обычной жизнью.

— Разве это возможно? У вас муж погиб.

Я прикусываю язык. Он позвонил так быстро, что я не успела ничего решить. Сказать ему, что наш брак с Лавровым был фиктивным, или молчать? На кону моя судьба, а может, вовсе жизнь, тут нельзя ошибиться.

Я всхлипываю. Я не придумываю ничего лучше, как выдохнуть со слезами и замолчать. Пусть думает, что хочет. Я все равно пока не знаю, что говорить.

— Вы правда убиваетесь по нему? — в его баритоне зажигаются искры удивления. — Бросайте это, Татьяна, он не стоит ничьих слез.

— Я не понимаю, что теперь будет со мной…

— Ах вот в чем дело, — он издает неясный звук, и мне представляется, что он криво улыбается, а потом проводит ладонью по подбородку. — Тогда повод для слез есть.

— Вы мне угрожаете?

— Я пока не решил, — все тем же спокойным, даже вальяжным голосом продолжает Чертов. — Мне нужно посмотреть на вас.

— Я могу послать фотографии.

Он смеется. А я выдыхаю, убрав трубку от лица на мгновение. Мой язык когда-нибудь сведет меня в могилу. Я ничего не могу поделать с этим, я частенько сперва говорю, а только потом думаю.

— У меня есть ваши фотографии, — бросает Чертов, и я слышу на заднем плане шелест листов. — Вам идут облегающие платья. У вас крутая фигура для ваших лет.

Ну да, конечно. Я разменяла третий десяток, а для мужчин круга Чертова существуют только молоденькие сочные модели, которых не успел тронуть даже пластический хирург.

— Вы очень странно утешаете вдову, господин Чертов.

— Да, я не умею утешать.

Я слышу хлопок. Кажется, он закрыл папку и отбросил ее в сторону. И в этот момент я готова спорить на что угодно, что в этой папке лежит досье на мою скромную персону.

Чертов отключается. Он не прощается, не произносит ничего сверху, вместо этого я слышу лишь гудки в трубке.

Вот и поговорили.

Люкс вдруг становится теснее. Появляется стойкое ощущение, что стены придвинулись ближе и оставили мне меньше воздуха. Да что со мной?! Я услышала только его голос и уже теряю голову. Организм штормит, как при сильном стрессе, и никакие установки на спокойствие и только спокойствие не помогают.

Черт, а мне казалось, что Лавров страшен. Но по сравнению с Чертовым он теперь выглядит излишне настойчивым кавалером, и только. Вот от Чертова мороз идет по коже. Он не грубит, но в каждом его слове сквозит угроза. Его низкий глубокий голос пропитан темнотой и опасностью.

Насквозь.

До самых глубин.

— Так, прекрати накручивать, — шиплю на себя со злостью. — Надо решить, что делать до завтра.

На глаза попадается барная полка с миниатюрными бутылочками. Плохая подсказка. Тем более рядом стоит меню с ценами, а цены тут такие, что в трезвенники запишется любой алкоголик.

— Он приедет завтра, — мысленно напоминаю себе, чтобы начать думать конструктивно. — Надо хоть что-то узнать о нем. Или как-то подготовиться.