Больше не твоя - стр. 9
Достаю сотовый, набираю номер супруга, но в ответ сплошные длинные гудки. Звонок переключается на голосовую почту, отключаюсь.
Не буду я ему ничего туда диктовать!
Игорь, ну почему тебя никогда нет, когда ты так нужен? Мне ужасно плохо… Ума не приложу, как дома смогу быть одна.
Но Игорю, видимо, пофиг. Он снова в своих делах и работе. Они для него гораздо важнее, чем я.
– Опять грустишь? – Напротив присаживается Макс.
Он ведет себя невозмутимо. Даже делает вид, словно не видит моих попыток дозвониться мужу. Обидно до слез.
В попытке возобладать над своими эмоциями кусаю изнутри щеку до боли. Соленая влага уходит из глаз.
– Да так, – отмахиваюсь как бы невзначай.
Не хочу признаваться, что Игорь который час игнорирует меня. Знаю, что они неоднократно ругались уже из-за этого. Майоров не тот человек, который позволит вытирать ноги о его близких. Сама не знаю почему, но я до сих пор вхожу в этот круг.
– Держи. – Он пододвигает ко мне круассан с ванильным кремом и клубникой.
– Ты помнишь, – улыбаюсь, не в силах сдержаться.
На душе вдруг становится тепло-тепло. Словно рядом со мной зажгли персональное солнце и оно светит исключительно для меня.
– Я все помню, – говорит многозначительно.
Вмиг тушуюсь. Ой-ой-ой.
– Мы договаривались, – напоминаю ему. И себе. О прошлом ни слова!
Настоящее все равно не изменить…
– У нас проблема. – Максим тут же переводит тему. Его взгляд хмур.
– Что случилось? С Игорем что-то? Он поэтому трубку весь день не берет? – Вопросы сыплются из меня как из рога изобилия.
– Да все в порядке с твоим Игорем. – Майоров начинает откровенно злиться. А я не знаю на что.
Отпивает кофе, пытаясь скрыть гнев. Становится некомфортно.
Я не хочу причинять Максиму неудобства. Он и так очень много сделал для меня!
– Тогда что? – спрашиваю, пересиливая себя.
– На дороге по пути к твоему дому перевернулся бензовоз. – Он переворачивает навигатор ко мне. – Все перекрыто.
Смотрю на карту и понимаю, что да. Максим прав. До дома на машине сейчас не добраться.
Вздыхаю.
– Ты сможешь меня подвезти до метро?
Глава 7. Максим
– До метро подвезти? – Мои брови подлетают наверх. Я едва контролирую бурю эмоций, что вспыхнула в груди.
Неужели Аленка считает, что я способен бросить ее в таком состоянии?
А-а-а-а! Хочу рвать и метать! Игорь, говнюк! Да что же ты сделал с моей огненной девочкой?!
Смотрю на Михайлову, сжимаю в руке стакан с кофе. Картон не выдерживает напора, сминается,и коричневая жидкость проливается на стол. Заливает мои брюки, телефон, мочит рукава кофты, что на Алене. А еще верхнюю одежду, в которой мы пришли.
Если с моей, черной, хрен что будет, то с Алениной дела обстоят гораздо хуже. Ее белоснежная куртка восстановлению не подлежит.
– Ой. – Она отдергивает руки, но поздно. Одежда испорчена в пух и прах.
На лице девушки написан самый настоящий ужас. Она, словно парализованная, сидит и смотрит, как коричневая субстанция продолжает стекать вниз.
– Ален. – Михайлова тут же поднимает на меня перепуганные глаза. В них блестят слезы. – Все в порядке? – уточняю.
– Ага, – кивает, кусая губы.
Хрена с два в порядке! Я ж не слепой и все вижу.
Ладно, фиг с ним. Разберемся по ходу пьесы!
– Держи, – протягиваю девушке все имеющиеся на столе сухие салфетки. Она с благодарностью принимает их.
– Мне столько не нужно, – говорит тихо, возвращает половину обратно. – Возьми себе.