Боевое оружие богемы - стр. 20
Как будто чувствуя, что квартира снова свободна, нарисовался Тим. А, может, он прежде проверил? В отношении этого типа ни в чем нельзя быть уверенным…
– Кто-то был?.. – как всегда, повествовательно, поинтересовался он.
Я честно изложил историю своего бывшего руководства.
– Не бери в голову…– махнул рукой Тим. – Аппаратные разборки…
Какие мы слова знаем!
– Кто этот плакат делал? – вдруг спросил он, глядя на Вовино нетленное изображение.
– Какой-то маэстро из Парижа… Имя не помню, где-то должно быть записано…
– Можешь меня с ним свести?..
Я пожал плечами:
– Попробую…
После получасового рытья в ящиках стола, я, наконец, нашел парижские координаты компании, которая приглашала Вову на съемку.
– Снимать-то кого надо? – на всякий случай поинтересовался я у Тима, прежде чем звонить французам.
– Меня… – не ответ, а выстрел…
Минут сорок я расписывал парижскому дяденьке прелести новой супер модели, тот долго ломался, наконец, сказал:
– Приезжайте…
Опять, на всякий случай, я спросил у Тима:
– А на фига это тебе?..
– Надо…
Коротко и ясно…
Опять Париж! Только Тим не восторгается видами французской столицы. Молча сидит, лишь изредка, вроде бы рассеянно, поглядывая в окно машины.
Наученная горьким опытом с Вовой, французская сторона по началу начала останавливаться, чтобы я перевел модели сказанное. Но Тим тут же тормознул инициативу французского дяди, на вполне приемлемом английском:
– Я не нуждаюсь в переводе…
Во как! Я-то, спрашивается, тогда зачем приперся?..
Французы предложили на выбор аж три контракта! Со свойственной ему скромностью, Тим остановился на самом высокооплачиваемом.
– Мне к маэстро-то ехать?.. – поинтересовался я.
Он пожал плечами:
– Ты же мой продюсер…
Ну, спасибо, что сказали!
При виде Тима у старпера в шляпке загорелись глаза. В отличие от Вовы, со съемками они управились за день…
– А теперь куда? – почти робким голосом спросил я.
– Я – по делам, а ты, наверное, на веселую улицу…
Так бы и убил! А вот возьму, и назло туда не поеду!
И я высоконравственно отправился в «Мулен Руж»… Об этом можно, конечно, и не рассказывать. Это надо видеть. А вот то, что было потом… Разве может у меня быть Париж, да без приключений?! Зашел в какой-то кабачок средней руки, полупустой по причине позднего времени. В углу шушукались две цыпочки. Я заказал кофе и расслабился. Цыпочки вдруг напряглись. Еще бы! В кабак ввалился кто-то толстый, важный, весь в золоте и с кучей охранников. Точно, русский мафиози! Кто же еще может так по-идиотски выглядеть? Официантка на полусогнутых кинулась к толстяку. Я не ошибся. На зашибецком русском дядя затребовал «чего-нибудь пожрать, да пошустрей»…
Я ухмыльнулся – от наших людей нигде не спрячешься! И не только от них…
При том, что кабак оставался полупустым, за мой стол вдруг бухнулся какой-то пацан с пухлыми губами.
– Не против?.. – почти тимовским повествовательным голосом спросил парень.
Я молча на него уставился. Он молча показал мне какое-то удостоверение. Кажется – милицейское… Ну да, спрашивал-то он по-русски…
– А?.. – наконец, ожил я.
– Так надо… – снова до боли знакомо сказал пацан.
– Может, познакомимся на всякий случай, чтобы не вызывать подозрений своим молчаливым сидением? – столь длинная тирада явно озадачила моего визави.
Переварив, наконец, сказанное, он выдал: