Бобыль - стр. 6
– У них первый перерыв за три с половиной часа… – начинает администратор, но я одним взглядом заставляю ее замолчать.
– Без премии! – повторяю с нажимом.
Карина больше не пытается возражать. Кивает, разворачивается на своих тоненьких каблучках и покидает кабинет.
Вот теперь можно работать!
Я сажусь в огромное кожаное кресло на колесиках и, ухватившись за кромку стола подъезжаю ближе. Взгляд снова возвращается к мутной лаковой столешнице, и я придирчиво рассматриваю жирные пятна и следы от тряпки и пальцев.
– Бр-р-р! – брезгливо передергиваю плечами.
Надо будет вызвать уборщицу и устроить ей разнос. Тянусь к телефону, но в последний момент решаю не делать этого. Вдыхаю аромат свежесваренного кофе, любуюсь прозрачной дымкой, поднимающейся над белоснежным фарфором, и время словно замедляется.
«Не сейчас. Позже».
Аккуратно цепляю тоненькую дужку и подношу чашку к губам. Делаю всего один глоток и расслабляюсь. Опираюсь спиной на спинку кресла, запрокидываю голову и прикрываю глаза.
«Не надо было идти сегодня в парк. Лишнее это, лишнее!»
Глава 3
Женя
Постепенно моя жизнь возвращается в прежнее русло. Работа, посиделки с друзьями и встречи с Ингой. Привычно, спокойно, пресно, но я не жалуюсь: лучше так, чем тратить три дня своей жизни, заталкивая поглубже всплывшую в душе муть. Слишком дорого мне обходится общение с Полиной, надо обрывать связи. Письма и редкие созвоны по работе, пожалуй, максимум, на что я согласен в ближайшие год-два.
Сегодня я спокоен и собран. Рабочий день незаметно подходит к концу, и надо бы подумать о том, как провести вечер, но мне лень. Ничего не хочу: ни встреч, ни разговоров. Даже звонок от Инги игнорирую, отделавшись коротким сообщением: «Занят».
Хочу домой, на любимый диван, поближе к коллекционному коньяку. В принципе, я уже могу уехать, но почему-то сижу в своем кабинете и пялюсь в окно. Если не домой, то куда? Решение приходит само собой. Набираю номер Карины и прошу организовать мне ужин за любимым столиком. Идеальное решение, вокруг куча народу, а выносить мозг некому!
Прикрываю крышку ноутбука и снимаю галстук.
«Еще один день мимо!»
Расстегиваю верхние пуговицы рубашки и, закатав рукава до локтя, отправляюсь в уборную. За дверью кабинета все по-другому. В служебном коридоре проходит невидимая граница между двумя мирами: шум, стук посуды и команды шеф-повара причудливо перемешиваются с доносящейся из зала тихой музыкой, и ты прямо сейчас можешь сделать выбор между праздником и рутиной. Всего-то и требуется – сделать шаг вправо или влево.
Дохожу до нужной двери и медленно поворачиваю ручку.
Никого. По-другому и быть не может, вечером в ресторане всегда аншлаг, поэтому весь персонал там, в зале. То ли еще будет, ведь если верить новостным пабликам, популярность Mozart (авт. – Моцарт) растет. Сейчас столики расписаны на месяц вперед, а что будет осенью? Осенью начнется Армагеддон, потому что все ринутся бронировать столики на Новый год.
«Вот когда работа закипит!» – радуюсь я.
Упираюсь ладонями в холодный камень столешницы и рассматриваю себя в зеркале. Успешный, холеный мужчина. Да, не молодой, глаза уже не горят как раньше, но это меня совсем не портит, как не портят пробивающаяся у висков седина, и глубокая складка на переносице.
«Главное, что женщинам нравится, – рассуждаю я. – Да, грех жаловаться, жизнь удалась, как ни крути. Многие в моем возрасте… Что многие? Хуже живут?»