Билет на Землю - стр. 4
– Какой пирог?
– Ну, самэк. Поздно уже, вас, небось, дома заждались.
– Самэк?
– Самэк. Самоходный экипаж. Вы, сударь, с Луны свалились?
Очевидная нелепость происходящего лишила Тима возможности соображать.
– Что это вы сыпали в фонарь?
– Крупу. Перламутровок кормлю. Работа у меня такая. Может, кому-то она и не по душе, а мне нравится. Сам себе хозяин. Когда хочу, тогда и выхожу. Видишь, как они мне радуются? Ты руку – то не суй. Укусят. Они больно кусаются.
– А если фонарь разобьется?
– Тогда, конечно, они вылетят. Только чего ему биться? Сто лет стоит. Эти фонари еще мой прадед обходил.
У Тима закружилась голова.
– Э-эй, сударь! Вам, никак, плохо? Вот обопритесь-ка об мое плечо.
– Ничего… Сейчас все пройдет.
– Нет уж. Я вас так не брошу. Фонари и подождать могут. Я перламутровкам много сыплю, не то, что некоторые. Они и до завтра подождать могут. Где вы живете?
– Сосновая, дом один.
– Вот и славно. Сейчас поймаем пирог – и домой, баиньки. А вот и он, родимый. – Фонарщик вытянул руку и помахал проезжающему автомобилю с синей лампой на крыше. – Друг, свободен? До Сосновой господина подбросишь?
– Рубль двадцать.
– Совести у тебя нет.
– Ночь уже, ночные ставки. Чего это он у тебя шатается? Больной? Не повезу.
– Сам ты больной. Устал человек.
– Тогда садись тоже. Я за него отвечать не хочу.
– Ладно, сам виноват. А все сердце мое доброе. Вечно через него неприятности. Залезайте сударь. Вот сюда пожалуйте. Ну, давай, трогай.
Ехали молча. Тиму отчего-то было жутко и холодно. Незнакомые улицы. Высокие дома в три окна. Запах разогретого масла – не машинного, подсолнечного. Все вместе создавало пугающее ощущение чего-то неправильного, чужого.
– Приехали. Вот вам Сосновая. Какой дом?
Тим выглянул в окно. На этой улице он никогда не был. Узкие дома с закругленными окнами, каменные ограды палисадников… Теперь уже он испугался по-настоящему.
– Что, сударь? Не узнаете? Ну ничего. Сейчас свезем вас на квартиру, устроим в лучшем виде. Давай, друг, на вокзальную площадь.
– Как скажете, только денежки плати.
– Давай, давай. Видишь, господину дурно.
Круглая красная луна выкатилась на середину небосвода и нагло заглядывала в окно. Тим уставился на свои колени и попытался взять себя в руки. Главное – не трястись. Утром все разъяснится, встанет на свои места.
Вокзальная площадь была пуста, но фонарщик знал здесь все, как свои пять пальцев.
– Сворачивай направо, во двор. У подъезда остановись.
Распахнув дверцу, он уверенно подошел к окну и принялся барабанить в стекло. «Так только в деревнях делают», – отрешенно подумал Тим.
За окном включили свет, через минуту дверь парадного отворилась. На пороге стояла бабка в темном халате и тапках на босу ногу.
– Чего стучишь? Люди спят. Вечно вам, шелопутам, покою нет.
– Молчи, Пелагея. Я тебе постояльца привез. Комната свободна? Вот и славно. Сколько положишь за ночь?
– Три рубля, известно. А может, он у меня неделю проживет и столоваться будет. Тогда пять.
– Видно будет. Выходите, сударь. Пелагея хоть и ворчунья, но у ней чисто и насекомых нет. Она вас и чаем напоит. Ну, а я поехал. Работа.
Тим кивнул и вошел в пропахший кошками подъезд. Бабкина квартира изнутри напоминала избу. Деревянный стол с вышитой белой скатертью, всюду салфеточки, занавесочки, кровать с высокими потемневшими от времени резными спинками и даже печка в углу. Но вникать в такие подробности сейчас не было сил. Странное неприятное чувство сковывало движения, не давало задуматься. Тим понял, что боится, боится этой неизвестности, нелепой обстановки, людей, которые отнеслись к нему с участием, устроили на ночь. Он чувствовал, что стоит хорошенько пораскинуть мозгами, и действительность окажется такой жуткой, что лучше уж ничего не знать и не понимать. Он боялся именно того, что всему непонятному найдется объяснение.