Безлюдница - стр. 10
– Слушаю вас.
– Э-э-э… а мне бы книжку…
Продавец смотрит на меня с презрением. Ну, ясное дело, что ты за книжкой пришел, за чем же еще в книжный магазин ходят…
– Восемнадцать есть?
Показываю паспорт. Продавец недовольно сравнивает мое лицо, хмыкает.
– О последствиях в курсе?
Киваю:
– В курсе.
Ожидаю услышать многочасовую лекцию.
– Здесь распишитесь.
Не понимаю, не верю себе, как здесь, почему здесь, почему всё так просто, подозрительно просто.
– Вам какую?
Не понимаю:
– Э-э-э… в смысле?
– Ну… книжку какую?
Только сейчас спохватываюсь, только сейчас хлопаю себя по лбу, и правда, книжки-то, они разные бывают, книжки, это я, дурак, думал – книжка она книжка и есть, так вот оно что…
– Э… ну… какую-нибудь… попроще там… например…
Краем глаза смотрю на деньги в своей руке, замечаю крохотную бумажку, ну же, ну же, ну…
– Э-э-э… Вио… Виолон… Виолончушь давайте…
Продавец вздрагивает.
– Ну, вы и загнули… Виолончушь… вы хоть думаете, что с вами потом будет?
– Думаю.
– И вы… хотите…
– …хочу.
Протягиваю банкноты.
– Вот, возьмите, – на прилавок ложится книга, завернутая в бумагу, продавец ловко разворачивает обертку, показывает мне. С обложки смотрит что-то жуткое, пугающее, – поспешно отвожу взгляд.
– Не передумали?
– Э-э-э… нет.
– Ну, смотрите…
Выхожу в холодок улицы, ищу парня, парня нет, тэ-э-экс, это совсем хорошо, и чего мне с этой книгой теперь, куда мне с книгой этой…
Добираюсь до перекрестка, кто-то трогает меня за плечо, ага, вот он, явился, не запылился, делает мне отчаянные знаки, понятно, понятно, ухожу от камер наблюдения, ухожу…
Хочу вытащить книгу, что-то заставляет меня вздрогнуть:
– Э-э-э… а восемнадцать есть?
– А тебе не все равно?
– Да знаешь, тебя, может, после этого хоронить придется…
– А тебе не по фигу?
Понимаю, что возразить нечего, отдаю книгу. Теперь почему-то хочется вымыть руки, если вообще не оттереть кожу с пемзой.
– Не, руки мыть не надо…
– Мысли читаешь, что ли?
– Да нет… просто… как книгу кто увидит, а-а-а, боится, а-а-а, руки мыть, а-а-а, на книгу не смотреть… да нет там ничего… пока не откроешь…
Хочу спросить, откуда он знает про другие книги.
Не успеваю – парень растворяется в толпе.
– Ну и как оно?
Смотрю на Игорька, не понимаю, что как оно, где как оно, почему как оно…
– Чего… как оно?
– Ну… книжка-то?
Меня прошибает пот. Даже не спрашиваю, откуда узнал, вообще ничего не спрашиваю…
– Э-э-э… хоро… шая…
– И как он… в голове у тебя?
– Как, как… обыкновенно, как…
– Чего… не чувствуешь, что ли?
– Ну почему… чувствую…
– Чего-то ты спокойный какой-то… Книжка, что ли, бракованная?
– А чего прикажешь, по потолку бегать?
– И как он на тебя там… влияет?
– Ну… думаю в музыкальную школу пойти…
– Вы осторожнее с ним, а то еще на людей кидаться начнет…
Шепотки за спиной.
– А я слышала, один так книжку прочитал, потом людей перестрелял…
Сжимаю зубы.
– А ты бы это… голову на рентгене проверил… говорят, кто прочитал, проверить надо, где он там у тебя в голове сидит…
Снова сжимаю зубы. Не отвечать, не отвечать…
– Кому вы продали книгу?
Свет в глаза.
Понимаю, что поздно изумленно спрашивать – какую книгу…
– Парню какому-то…
– Давайте, вспоминайте, что за парень…
– Э-э-э…
– Не э-э-э, а вспоминайте давайте.
– Ну… слушайте, ну чесслово…
– Ну, хотя бы примерно…
– Худенький такой, на вид ему и восемнадцати не дашь….