Без правил. Любовь с последствиями - стр. 4
Несмотря на все это, я довольна собой. Этот арт-проект по сьемке спортивного календаря должен принести мне небывалый успех.
Ну и плевать, что я воспользовалась связями мамы. Какая разница, что мой отец – спонсор съемки? Как раз таки парни из его боксерского спортклуба и участвуют сегодня в роли моделей.
В наше время все решают связи, а я не из тех, кто упустит хорошую возможность. Это моя близняшка Маша, занудная ботанша, пусть добивается карьерного роста своими силами и блистательным умом.
Нет, конечно же, я люблю Машку и поддерживаю ее мнение, но иногда… ну, ладно, почти всегда ее решения меня бесят. Бесят настолько, что кажется, будто мы и не сестры вовсе.
Закончив с одеждой, медленно оглядываюсь. Фотостудия напоминает улей: кто-то настраивает свет, кто-то спорит про локации, визажистка кому-то поправляет макияж. Кого-то ищут в суматохе и явно не могут найти.
Но, парадокс, в этом хаосе я чувствую себя в своей стихии. Мне это по душе. Люблю сложности. Обожаю их настолько, что жизнь без них кажется скучной.
– Даша! – слышу всполошенный крик из-за кулис. – Один из спортсменов не приехал из-за высокой температуры. Нам нужно срочно найти замену на мужской блок!
Екарный бабай! Это прикол такой? Кто умудрился заболеть в первый месяц лета?
– Да вы шутите?! – вскакиваю. – Где я за десять минут найду новую модель?
Как ты там говорила, Даша? Любишь сложности? Получи распишись. Но в голове уже перебираю кандидатов, на крайний случай решаю пригласить парня сестры – Максима. Так себе идея, учитывая их «подвешенные» отношения, но это лучше, чем ничего. Он тоже из клуба отца, так что теоретически, все в порядке.
– А у нас, вообще, есть кто-то на замену? – уточняю и уже достаю телефон.
– Есть, но… он э-э-э… – Лера замялась, даже стала кусать губу, только мне уже пофиг.
Не важно кто, не важно, что там за проблемы, я уговорю модель. Если придется, даже пригрожу. Ну, а что такого? Съемка, между прочим, не за «спасибо», а за довольно внушительный гонорар! Не вижу ни единой причины отказываться.
– Кто он? Он тут? Я с ним поговорю.
– Да, он тут. Никита Соболев.
Никита? Нехорошее предчувствие ураганом затягивается в груди, но игнорирую его аж до того момента, как слышу приближающиеся шаги.
Четкие, тяжелые. Кажется, даже воздух в студии становится плотнее, что уже дышать нечем.
Присматриваюсь, что за мужчина и, черт! Ну вот почему это должен быть именно он? За что мне это?!
Встал возле нас, одетый в футболку, джоггеры, кроссы, – все черное. И с выражением глубокого отвращения на лице, будто ему пообещали бесплатную еду, а дали гнилой банан.
Конечно же, мы сразу встречаемся взглядами. Его – равнодушный. Холодный. Жесткий.
А я просто… у меня, кажется, разом иссякает последний запас терпения. Мы не виделись две недели. Две долбанные, паршивые недели я запрещала себе думать о нем. Запрещала писать, но… но писала. Можно сказать, унижалась, а он… все так же делал вид, будто я пустое место.
«Взбалмошная папина доча, по которой плачет ремень».
Так он сказал мне в крайний раз нашего отнюдь не приятного разговора. После чего я, конечно же, послала Ника нахрен. Красочно. В подробностях. Ведь думала, что больше не увидимся, и что мы имеем по итогу? Я снова должна унижаться перед мужиком, потому что эта работа слишком важна для моей будущей карьеры.