Бэтмен. Оно за спиной - стр. 15
Так было и сейчас.
Бэтмобиль заезжал в пещеру, подъезжая к центру платформы, на которой обычно стоял.
Альфред поспешил спустится туда, оставив поднос с ужином у бэткомпьютера.
Стекло открылось.
Из машины вышел хозяин, на ходу снимая маску, превращаясь из рыцаря ночи в Брюса Уэйна, каким все его привыкли знать и видеть. Он был слегка бледен, а лицо… казалось опухшим… И если бледнота не была чем-то странным, а лишь следствием усталости и нагрузок, к чему Альфред успел привыкнуть, то последнее…
– На вас напали пчёлы, сэр? – как всегда начал с шутки дворецкий.
– Да-да, Альфред, знаю, – устало ответил Брюс, – я выгляжу, как будто тусил всю ночь.
– В каком-то смысле ваша работа – и есть туса, – продолжал острить Альфред. – Впрочем, сомневаюсь, что опухлость вашего лица стала следствием выпитого вермута на светском приёме.
– Это правда. Бэтмену нечего там делать.
Брюс устало улыбнулся.
– Похоже, новый токсин обладает таким странным побочным эффектом, – резюмировал он. – Надеюсь, это ненадолго.
– Я, как всегда, разделяю ваши надежды, сэр! Однако мне кажется разумным придумать правдоподобную легенду, объясняющую опухлость вашего лица. Особенно, если она не сойдёт до утра. Напоминаю вам, что у вас встреча с инвестором!
– На этот раз я помню.
Брюс глядел на своё лицо в зеркало, прикидывая чем бы можно исправить этот временный дефект.
– В крайнем случае, я всегда могу сказать, что просто был на вечеринке, – грустно улыбнулся он.
– И, в принципе, не сильно соврёте! – снова пошутил Альфред.
Брюс с усталым укором посмотрел на него.
На утро опухлость сошла лишь слегка. Выглядело сравнительно лучше, но мистер Уэйн всё равно смотрелся, словно после запоя. Как только они с Альфредом ни пытались это исправить: и разными таблетками от токсинов, и массажем, и даже женским тональным кремом. Бесполезно. Видимо, побочные эффекты от яда должны были самоустраниться через время.
Делать нечего. После лёгкого завтрака миллиардер облачился в, антрацитового цвета, костюм от «Tom Ford» с синим шёлковым галстуком и, прыгнув в тёмно-синюю «Lamborghini Murcielago», поехал к зданию своей компании.
Когда он останавливался на светофорах, то смотрел на своё отражение в зеркале заднего вида. Опухлость всё никак не сходила. Копы, что иногда попадались на перекрёстках, лишь качали головами, глядя на похмельного плейбоя-миллиардера за рулём.
Наконец, Брюс добрался до родного здания.
Поставив машину в гараж и зайдя в лифт, который понёс его на сотый этаж, он задумался. Уэйн знал, что Фокс в курсе о вчерашней схватке с Пугалом и о неприятных последствиях после неё, что отразились на лице хозяина. Легенда была придумана и безупречно отработана, благо, и Альфреду, и Люциусу не раз приходилось врать общественности о «спортивных» и прочих травмах своего босса, которые на самом деле были следами от пуль, ножей и даже когтей…
Двери лифта открылись, давая Брюсу выйти на нужном этаже.
– Доброе утро, сэр! – поприветствовала босса секретарша, которая, по обыкновению, высунулась из-за монитора и слегка удивилась. – Оу, мистер Уэйн… что с вами?
– Ерунда! – улыбчиво отмахнулся Брюс. – Просто… немного перебрал вчера…
Не говоря ничего более, он направился к кабинету президента компании.
– Ясно… если что, мистер Фокс уже принимает инвестора, – ответила секретарша.