Беременна (не) от тебя - стр. 16
И взгляды у обоих мужчин странные, непонятные мне. Будто они без слов общаются о чем-то неведомом женскому уму.
Мужчины…
- Все в порядке, - отпускаю я Яна. – Не забудь взять халат Тимура – тот, коричневый в полоску.
- И тапочки с ночным колпаком и кальсонами, - едко добавляет Ратмир, но Ян оказывается умным человеком, и пропускает подначку мимо ушей.
- Убери руки, - шиплю я, и сбрасываю с себя мужские ладони, едва Ян скрывается за поворотом больничного коридора. – И вообще… проваливай отсюда!
- И оставить тебя одну? Мы ведь семья, Вика, - улыбается парень. – А в такие моменты семья рядом должна быть, поддерживать друг друга.
- Ты уже натворил дел!
- Вика-Вика, - качает он головой, и подталкивает за плечи в сторону лестницы, - отец сам двинулся на теме наследства. Я здесь при чем? Драться полез на старости лет, распереживался вот. Этого следовало ожидать, что жадность рано или поздно долбанет его по мозгам. Но ничего, - хмыкает Ратмир невесело, - сейчас этот твой поклонник привезет любимый папочкин стариковский халат с тапочками, и ему полегчает.
Вот прицепился с этим халатом!
Я и сама люблю укутаться в пушистый банный халат, и нежиться в нем. Только Тимуру не особо нравится меня видеть в таком облике растрепы, потому возможность выпадает лишь когда муж в командировках.
Побыть самой собой, расслабиться.
- Эй, - вскидываюсь я, выплывая из омута своих мыслей, - куда ты меня ведешь? Я останусь…
- Не останешься. Мы идем в кафе, - подмигивает упирающейся мне Ратмир, и резко становится серьезным. – И Вика, не советую со мной спорить.
- Значит, боксер? Кулаками машешь?
- А ты картинки малюешь? – в пику отвечает мне Ратмир, и придвигает мерзкий на вид смузи поближе к моим лежащим на столике рукам. – Пей.
- Я из твоих рук больше никакую выпивку не приму!
Парень глаза закатывает, и плечами пожимает. Мол, как хочешь.
А я сама не знаю, что хочу. Сидеть с ним вот так просто – дико. И если задуматься как следует, вся эта ситуация в пятнах грязи.
Вот только что мне делать? Истерику устроить со слезами, с посыпанием головы пеплом?
Юля права, по сути: дело сделано, назад не повернуть.
- Ну, мачеха, расскажи мне сказку, - паясничает Ратмир, отпивая крутой, исходящий паром чай, - как так вышло, что ты вышла за старика?
- Тимур не старик! – спорю с ним.
Хотя еще два года назад я сама в ужасе была, когда отец заговорил об этом. В восемнадцать лет мне и тридцатилетние казались пожилыми. А уж Тимур, которого я не иначе как дядя Тим не называла, и подавно.
В волосах седина.
В уголках глаз морщины.
Брыли, опять же…
Но притерпелась. Может, рядом с ним я и сама постарела душой?
- Значит, великая любовь, м? – предполагает парень, и голос его недобро звучит.
- Да, любовь. И уважение, - добавляю я чистую правду.
- Ну да, уважение, - кривит Ратмир губы. – Именно оно и толкнуло тебя на измену? Как и великая любовь?
Резко поднимаюсь со стула, и Ратмир тут же вскакивает. Давит на плечи, чтобы я обратно села. Зачем?
Выслушивать его колкости? Так я сама себя корю, и корить буду всю жизнь.
Юля бы сказала, что жизнь длинная, и голоса совести обычно хватает на пару месяцев.
- Ладно, не кипятись, колючка. Пей смузи, оздоровляйся. Вылечится твой любимый, и будете душа в душу жить ближайшие пару лет, или сколько там ему осталось, - Ратмир снова придвигает ко мне опостылевший смузи.