Белорусский набат - стр. 32

– Какие мои гарантии?

Я пожал плечами:

– Никаких.

…

– Ты вышел на меня или я на тебя? Если бы мне от тебя что-то было нужно, это я бы тебе предъявлял верительные грамоты. А так – извини. Ход за тобой.

– Вы неправильно себя ведете.

– Ага, – расслабленно сказал я. – Да… еще одно.

– Что именно?

– У тебя есть контакты в военной медицине?

– Военной медицине?

– Ну да. Такой… армейской, специализирующейся на тяжелых травмах.

– Можно поискать. А что?

– Надо сделать протезирование. По высшему разряду. Женщина, двадцать три года. Ампутация левой ноги ниже колена. Надо поставить биопротез, ну, какие вы ставите своим солдатам.

– Я понял… это сложная операция.

– Я понимаю. Но мы простыми вещами и не занимаемся. Верно?

Шоу какое-то время переваривал все это.

– Это что… показ?

– Нет. Личная услуга. Но я буду очень рад, если ты окажешь ее мне. Окей? Просто… из чувства общности людей.

Серега позвонил в середине следующего дня. Я только проснулся… уснуть не удавалось всю ночь, был «на гоне», да и кошмары не давали уснуть. Кошмары мучили меня давно… но обычно для того, чтобы не видеть кошмаров, надо было спать на боку… почему-то если я спал на спине – то кошмар был почти гарантирован.

Но сейчас кошмары приходили почти каждую ночь.

Договорились встретиться в том же месте, на Манежке. Я немного опоздал… ничего подозрительного у бара я не заметил… Серега уже был там, лыбящийся, как после приема в пионеры. Ни слова не говоря, он толкнул мне под столом простую, без маркировок, спортивную сумку на молнии.

– Это чего? – кивнул я на сумку.

– Твоя доля. С банком, – Серега явно места себе не находил, – ну, ты дал. Конкретно круто.

– Сколько?

– Триста. Извини, надо было сразу предупреждать, было бы больше. А еще так можешь?

– Посмотрим.

– Ну, заипца. Гребем бабло лопатой…

– Это не супермаркет.

– А почему нет? Смотри, это я… мы с тобой за один вечер подняли. Если у тебя есть конкретные концы в Вашингтоне, это реально круто, есть проблемы, за решение которых десяток лямов отстегнут, без вопросов. А?

Я поднялся… бросил сумку на плечо.

– Я позвоню, окей?

– Не теряй тему… – разочарованно сказал Серега.

Но я уже уходил…

Часть денег я перекинул на счет Фонда помощи беженцам Новороссии. Часть раскидал по счетам: это будет мой оперативный резерв. На расходы.

Не подумайте, что я какой-то там… филантроп или что-то еще. Просто ты должен поступать правильно, чтобы находиться на правильной стороне истории. И лишь один неправильный поступок может поставить тебя на кривую дорожку, с которой уже не сойти…

Вот такая вот… фронтовая философия. Не гневи Бога… не надо.

А в конце дороги той

Плаха с топорами…

Владимир Высоцкий

– Наручники оставить, пан следователь? – осведомился здоровенный битюг из Нацгвардии, старший конвоя.

– Снимите…

Следователь – среднего роста, с усталым, жестким лицом, похожий на кацапского актера Володимира Машкова, – курил, стоя у окна. Окно выходило на двор, заставленный транспортом, вперемешку служебным и личным, и на строящееся новое здание…

– Мы за дверью, пан следователь, если что, – сказал гвардеец, больше для задержанного, чем для следователя, и, видя, что следак не обращает на него внимания, аккуратно прикрыл за собой дверь.