Белая королева для Наследника костей - стр. 12
Я безумец. Полный псих, как сказал бы мой брат Рунн.
Теургия резвится в ладони, тугими кольцами обвивает руку, тянет вперед. Кладу пальцы на вирма – и мысли взрываются от его агонии. Я не хочу затягивать пытку, но он слишком большой и потребуется время, чтобы яд проник в его кровь, распробовал угощение и превратил сердце в камень.
Минута, две. Вирм тяжело устало дышит, закрывает глаза и медленно проваливается в сон. Его сердце совершает еще несколько толчков и останавливается.
Я убираю руку, делаю глубокий вдох. Боль сочится у меня под кожей, теургия разрывает плоть, крошит кости, уничтожает душу. Нестерпимо болит голова: в виски будто постукивают злые молоточки. И голоса – они снова во мне. Шепчут, проклинают. «Убийца… убийца… скоро ты будешь наш». Я пожимаю плечами: нет смысла отпираться. Так и будет. Я бы не раздумывая отдал им всего себя, но еще слишком рано. Дэйн учил, что мужчина должен заканчивать то что начал, тем более если он увяз в войне.
Я поднимаю лицо, позволяю колючему снегу меня отрезвить. Дэйн, мой старший брат, лучший пример для подражания. Он отнял у меня Кровь богов – ту, что дарила тепло моей душе. Имею ли я право ненавидеть его?
Шаги по снегу: торопливые, частые. Это Мьёль, я достаточно хорошо выучил ее повадки – так здесь не ходит никто.
— Разве ты не должна прятаться в замке вместе с женщинами и детьми? – Вряд ли она ответит.
В голубых глазах плещется тревога. Неужели она в самом деле волновалась за мою жизнь?
— Ты безумен, - говорит Белая королева и ее ярость хлещет меня по щекам. – Если бы он убил тебя, то потом убил бы всех нас!
— Уверяю, моя королева, я не собирался умирать сейчас.
— Ты не мог этого знать.
— Иногда для победы достаточно просто верить, что все получится.
Мне нравится смотреть, как ее злость растворяется в недоумении. Она растеряна, встревожена, обескуражена. Я смакую этот изысканный букет эмоций.
— Ты убил вирма. В одиночку. – Мьёль переводит взгляд на окаменевшую тушу.
— В этом нет большого мастерства, моя королева. Убить дракона – не великая победа.
— А в чем же мастерство?
Она дрожит, зябко потирает плечи и нарочно избегает смотреть на мои руки. Сейчас, когда теургии во мне пополам с кровью, вены вздыбились и стали совсем черными. То еще отвратное зрелище.
Пора заканчивать, пока головная боль не стала слишком сильной. Я грустно улыбаюсь: слишком самонадеянно было ступать в Грезы. Поток проснулся, нашел меня снова и теперь останется до конца. Вот он – мой многоголосый непримиримый судья.
— Мастерство в том, чтобы его оживить, - говорю я и вновь прикладываю ладонь к туше.
Нужно собрать все силы, чтобы ударить достаточно сильно, разбить скорлупу, из которой переродиться вирм. Еще немного теургии, иначе ничего не получится. Это жжет, словно соль в свежую рану.
Трещины расползаются по камню, словно змейки. Я нажимаю еще сильнее, пока в ладонь не отдает первый четкий и ровный удар вновь ожившего, но теперь навеки каменного сердца.
Перед глазами все плывет, я слепо шарю по воздуху в поисках поддержки – и резкая боль простреливает от плеча до самого затылка.
Мьёль, словно нож, держит осколок, который только что выдернула из моего плеча. Плачет, и стужа превращает ее слезы в лунные камешки на щеках.
— Ненавижу тебя, - шепчет она, приближаясь. – Убийца.