Беглый огонь - стр. 31
Круз внимательно посмотрел на меня, сказал серьезно:
– Что делать, Олег. Мы играем на деньги. Это очень большие деньги. Очень. Да и… Если бы только деньги… Ты ведь и сам понимаешь.
Глава 11
– Понимаю. Тем более – сколько мне здесь сидеть?
– Тебя необходимо поберечь.
– Куда уж больше. Шизею.
– Что так?
– От безделья.
– Может, тебя на курорт отправить?
– Не-а.
– Дронов… А если бы я попросил тебя пошизеть еще маленько, а? Ты как?
– Можно. А зачем?
– «Отмыться».
– Во-первых, черного кобеля… ну, дальше ты знаешь. А в-десятых, был бы «заляпан», уже давно бы отпели.
– У нас на тебя виды. Нужно, чтобы был чистеньким, как ангелочек.
– Да я в Штатах уже «отмылся» до костей! Даже хотел было на работу пристроиться.
– По специальности?
– В супермаркет. Сторожем.
– Сильно ты там нужен…
– Вот и я так подумал. Круз, я ничего не делаю.
– Тебя ведь не это на самом деле беспокоит.
– Не-а. Не это.
– Во-о-от. Жениться тебе надо.
– Ага.
– Домом обзавестись.
– Большим. С бассейном.
– Ну, на бассейн у тебя не хватит, а вообще-то со временем…
– Сильно ты умный.
– А то… Банкир должен быть психологом.
– Или – психиатром.
– Или так.
– Пока ты будешь психологические изыски строить, я как раз и стану натуральным психом. Так чего еще мне нужно поиметь со временем?
– Дрон, не заводись.
– Со временем… Над временем невластен никто, даже банк. А оно убегает. Как вода сквозь пальцы.
– Олег… Я же сказал: мы имеем на тебя виды.
– Хм… Звучит заманчиво. Как предложение руки и сердца.
– Ты хоть как-то за прессой следишь?
– Символически. Эпизодически. В дачный сезон это неактуально. Совсем.
– А что актуально?
– Две недели подряд, пока дождички полоскали, – народ по грибочки подавался. А сейчас – не знаю. Загадка русской души.
Мы расплескали еще грамм по пятьдесят, выпили.
– Круз, историю хочешь? – спросил я.
– Мировую?
– Да нет, из жизни.
– Валяй.
– Еду я как-то в электричке…
– Куда это ты ездил?
– На садовый участок.
– Решил обзавестись недвижимостью?
– Не-а. Помогал семье Васнецовых крестьянствовать. По-соседски.
– Сложно мне это представить…
– Что помогаю?
– Что с соседями общаешься.
– Это они со мной.
– А-а-а…
– У них девица на выданье.
– Велика ли девица?
– Сорока пяти еще нет.
– Ну… Тогда…
– А дочке ейной – все восемнадцать.
– Так тебя за кого садоводы сватают – за маму или за дочку?
– Пока не разобрался. Да и они, видно, еще не решили.
– Когда решат, сообщишь?
– Дима Иваныч, прекрати сбивать с сути вопроса. Я тебе историю рассказываю.
– Вот, значит, как.
– Ну.
– Весь внимание.
– Проезжаем какой-то городишко районный. Задками, понятное дело. Чтобы тебе легче представить – что-то вроде Наро-Фоминска, но поободраннее.
– Считай, что представил.
– Знаешь, сталкеровский такой сюжет. Пути. Брошенные цистерны. Свалка неизвестно чего. Какие-то шалаши из дерьма и жести – бомжатник. Пестрые ленты по ветру – кто их развесил, зачем, неведомо. Торцевые красные кирпичные стены каких-то жилищ. Край огорода – на нем ничего не может расти; посереди-не – лужа солярки. Слепой домик врос в землю по самые окна, ставня отодрана с мясом, но со двора дымок вьется, живут там. Смотрю на все это и произношу непроизвольно вслух: «Странный город».
Девчушка там играла на соседней лавке, маленькая совсем, лет шести. С куклой. Расслышала мое замечание, глянула за окно, махнула рукой совсем по-женски, как ее мама или бабушка сделала бы с приговором: «Чего от них ждать», и произнесла: «А, поломанный он». Ты понял, Круз?