Банда потерпевших - стр. 8
Султан возвращается за стол.
– Сейчас Ванёк починит вашу «буханку».
Появляется русский парень с цепью на ногах, весь в фурункулах. Я сразу узнаю его. Смирнова показывала фотографию.
Так вот ты где, Ваня Смирнов. Видать, ценный работник, если Султан не предлагает тебя ни на обмен, ни на продажу.
Мне надо привезти кого-нибудь из пленных. Для отчетности. Решаюсь спросить:
– Не думаешь его обменять?
Султан настораживается:
– Почему спрашиваешь?
– Просто так.
– Не надо меня обманывать. Если спросил, значит, интерес есть. Говори!
– Мать его разыскивает.
Султан удивлен, но не подает вида:
– Кто она?
– Чесальщица. Войлок чешет.
– Сколько ей?
– За сорок.
– Скажи, пусть другого рожает. Ванёк мне нужен, – говорит Султан.
В такие моменты во мне просыпается зверь патриотизма. Будь моя воля, прикончил бы Султана, не задумываясь.
– Ладно, давай о деле, – говорит Султан.
Отвечаю вкрадчиво:
– Брат твой в Чернокозово. Официальный обмен, наверное, не получится… – делаю паузу.
– Ну, давай дальше. Что дальше? Сколько надо? – рычит Султан.
– Миллион долларов.
Султан неожиданно со смехом соглашается:
– Это правильно. Ваха стоит больших денег. Договорились: миллион, так миллион.
– Но деньги должны быть настоящими.
Смех обрывается.
– Будут тебе настоящие. Ни одна экспертиза не определит.
– Султан, деньги должны быть в настоящих рублях. Тридцать миллионов.
– Где я тебе возьму ваши вонючие рубли? – спрашивает Султан. – Мы, по-моему, все расчёты ведем в долларах.
– Тут особый случай, – говорю я. – Ваха как бы сбежит из изолятора. Другого варианта быть не может. Сам понимаешь, начнут искать виноватых. Кто-то пойдёт под суд. Надо будет давать следователям, прокурорам, судьям. И ещё кому-то в Москве, потому что мягкий приговор будет наверняка опротестовываться. Нельзя в таких случаях расплачиваться фальшивыми бабками.
Султан молчит, раздувая ноздри. Потом встает:
– Подойди пока к зиндану, займись своим делом, а я посоветуюсь с ребятами.
Зиндан – вонючая яма с шевелящимися телами. Сидят мужики месяцами, не моются, спят на соломе, едят пшеничную похлебку, причем совершенно неподвижно. Пленники – не люди, зачем им свежий воздух и движение?
Спрашиваю, чувствуя себя последней сволочью:
– Ребята, мы – группа по розыску военнопленных. Я – майор Пряхин. Давайте я вас перепишу.
Слышу в ответ:
– Обмениваешь или выкупаешь? Если только выкупаешь, тут для тебя клиентов нет.
Ясно. Не хочет мужик, чтобы за него платили домом, квартирой, долгами. Уже всё решил и приготовился к самому худшему. Ну, правильно, хуже того, что есть, уже не будет.
Настаиваю:
– Давайте, ребята, я вас перепишу. Говорите ваши фамилии, адреса. Чего не бывает в жизни? Вдруг и вам повезет?
Этот майор приезжает не первый раз. Увозит только выкупленных. Делает только то, что ему Султан позволяет. По роже видно, что сам себя презирает за то, чем занимается. Иногда мне кажется, что я где-то его видел. Но где? Скорее всего, в Москве.
Его «буханку» я подшаманил, и теперь только изображал, что вожусь с мотором. Мало радости снова опускаться в зиндан. Я – как бы расконвоированный зэк в частной тюрьме Султана.
Год назад Ваха велел мне снять все солдатское, дал старое синее трико, зеленую футболку и дырявые кроссовки. Сказал, что теплой одежды не будет. Я подумал, что это такой юмор. Нет, Ваха не шутил. Зимой я весь покрылся фурункулами.