Багровый вальс - стр. 9

– А он, похоже и не от челов прятался, – ехидно ответил де Корге. – А от потенциального убийцы. Из Вашего, между прочим, Дома. А тот его как-то вычислил и зарезал! Может и мы займемся вычислением убийцы, вместо того, чтоб тут разговоры разговаривать?

Ортега прекратил пикировку, предложив проследить по маршруту Ульриха в пансионате. Попросив полицейских пока не ходить за ними, комиссия прошла в глубь территории. Первый след вел к административному корпусу. И внутрь его. И приводил к двери владельца пансионата. Владелец Шарль Велье на вопросы об Ульрихе де Корге отвечал отрицательно: не знает, не видел, не разговаривал, вот вам истинный крест. И как истинный француз по происхождению экспансивно помахивал ручонками.

– Врет, старая сволочь, – злобно прошипел чуд, перейдя на русский. – Давайте-ка я ему кислород слегка перекрою – все выложит.

– Фи, де Корге, с Вашими методами допроса лучше сразу к Красным Шапкам податься, они оценят, – рассеянно сказала фата. – Он может и не врет. Даже скорее всего, не врет. Если Ульрих шифровался и никому не хотел показываться на глаза, вряд ли бы он стал «светиться» перед этим сморчком. Другое дело, что в его кабинете Ульрих мог искать какую-то информацию, которую ему больше взять было негде. А такая информация может касаться либо служащих, либо постояльцев. Постояльцев, пожалуй, в большей степени. Кому еще знать кто заказывает здесь номера, как не хозяину заведения?

– То есть Вы намекаете, что Ульрих сумел скрыть от него интерес к его записям, но при этом считаете, что данный чел обладает некой нужной нам информацией?

– Именно так.

– И что делать будем? Может все-таки придавить его?

– А Вам, господин де Корге, в Вашем Ордене никогда не рассказывали, что информацию можно получать разными способами?

– Фата Диодора, что Вы конкретно предлагаете? – вмешался Ортега.

Люда улыбнулась, да так, что проняло даже нава. Наверное, так улыбается смерть особенно вкусной и долгожданной добыче.

– После «Поцелуя русалки» еще никто не сумел промолчать.

И Шарль Велье заговорил…

…Двенадцать лет назад…

К тому моменту Шарль держался только на морфии. Боль, боль, боль, непрекращающаяся боль грызла внутренности, отступая только после очередной дозы. Он знал, что времени у него почти не осталось и хотел только одного – уйти достойно, никому не показав своих мучений. Да и реноме разрекламированного лечебного пансионата, где сам владелец отдает Богу душу, несмотря на все предоставляемые возможности, как-то не улучшится – клиенты начнут сбегать.

Пятьдесят шесть. Пятьдесят шесть лет. Много это или мало? Много, если вспомнить о том, что за плечами насыщенная жизнь. И мало, чертовски мало, если вспомнить о своих планах, о том, что еще не сделано, о детях, о том, что просто хочешь жить, а не корчиться от постоянной боли, как червяк.

В тот вечер он сидел, просматривая счета, когда старый Поль доложил: «К Вам мадам де Брие». Ох, как же ему не хотелось ни с кем разговаривать! Мадам к нему, понимаешь! Не иначе, какая-нибудь грымза старая. Сейчас небось начнет жаловаться, что ее пучеглазую карманную шавку не соизволили накормить свежими голубями в нормандских сливках, или что ее саму покусала стрекоза. Ага, вырвав кусок мяса девять на двенадцать. Пациенты, чтоб им. Даже вечером не могут оставить умирающего человека в покое! А ведь придется принять. Репутация заведения – превыше всего. И он сухо сказал Полю: «Проси».