Альбом страсти Пикассо. Плачущий ангел Шагала - стр. 63
Оказывается, настоящая жизнь начинается только теперь.
Она безгранично красива, ослепительно прекрасна!
А ведь можно было никогда этого не узнать…
– Какое у тебя потрясающе выразительное лицо! Почему ты никогда со мной не плакала?! Почему ты скрывала все это?! У тебя же глаза становятся хрустальными, и кожа сияет, и эти распухшие губы… Быстро мне мою тетрадь для графики, скорее!
Долорес заторопилась в соседнюю комнату.
Альбом их любви, наброски почти десяти лет счастья и горя, застывшие мгновения вечности…
Пабло рисовал ее грустной, веселой, задумчивой.
То были портреты любовницы.
Но сейчас впервые в этой тетради в темно-бордовом переплете появится портрет жены.
Жена…
Это самое сладкое слово на свете!
– Немедленно прекрати улыбаться, – распорядился Пабло, находя в альбоме чистую страницу. – Мне надо, чтобы ты плакала, а не смеялась! Почему я так редко доводил тебя до слез?! Ты в них так прекрасна!
Долорес попыталась придать лицу трагическое выражение.
Она и без особых поводов была рада выполнить любое пожелание ее бога.
Что уж говорить теперь, когда Пабло сделал такое предложение!
Все, что угодно, сейчас можно исполнить.
Все, что угодно…
Той ночью пошел дождь.
Было так сладко лежать в объятиях Пабло, слушая, как крупные капли барабанят по крыше, и наслаждаться тем, что все хорошо. И мечтать о том, что будет еще лучше.
От всего пережитого – приятной новости, долгих слез, утомительного позирования и занятий любовью – девушку клонило в сон.
Но она упрямо боролась с сонливостью.
Хотелось не упустить ни единого мгновения, наслаждаться каждой секундой.
«Мой муж Пабло Пикассо», – иногда шептала Долорес, прижимаясь к груди художника. И сердце замирало от счастья.
Ей казалось – она не спит, слушает дождь, обнимает Пабло.
Однако утром вдруг очнулась в опустевшей постели.
Все-таки сон подкрался незаметно.
А Пикассо ушел, не прощаясь. Никакой записки – Долорес посмотрела по сторонам – тоже нет…
Должно быть, перед рассветом художник открыл форточку – и порыв злого ветра сбросил со стола вазу с ирисами. Желто-синие поникшие цветы лежат на полу, все в осколках хрусталя. За окном набухают свинцовые тяжелые тучи. Неужели этот мрачный занавес все-таки скрывает теплое солнце? И нехорошие предчувствия, заставлявшие ночью бодрствовать, снова и снова царапают душу…
– Глупости какие, – пробормотала Долорес, выбираясь из постели. – Ведь Пабло вчера мне сделал предложение. Я согласилась выйти за него. Все будет хорошо!
Все будет хорошо.
Долорес твердит это, как заклинание.
Даже когда день, долгий и хмурый, первый день будущей жены Пабло завершен – а жених так и не появился.
Все будет хорошо…
Хотя прошло уже несколько дней, и подруги давно знают о предложении Пикассо, а никаких приготовлений к свадьбе не ведется. Ведь невозможно обсудить все эти подробности – будущего мужа рядом нет. Он так и не объявился в апартаментах на Елисейских Полях.
Все будет хорошо.
Отчаяние запивается вином. Легче не становится, но все-таки – хоть какое-то времяпрепровождение.
Хорошо, хорошо, хорошо! Все будет именно так и никак иначе!
«Я стану женой Пабло», – напоминает себе Долорес, сходя с ума от слез, обиды и неизвестности.
А потом – как гром среди ясного неба. Звонит приятельница, говорит, что видела Пабло на корриде – и место рядом с ним на трибуне занимала совсем молоденькая девушка, брюнетка, не очень-то миловидная…