Размер шрифта

Акварели. Стихи и поэма - стр. 1

ISBN 978-5-0050-5971-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Календарь

Январь

Отдам я и вере, и верности дань.

В Крещенский сочельник парит Иордань.

Морозно. Над прорубью плавится пар.

Шлет колокол в ночь за ударом удар.

В небесной пыли растворятся шумы.

Мирское застынет на кромке зимы.

И станет светло на душе и в ночи.

И звезды сведут перекрестьем лучи.

Февраль

Февраль. Достать чернил – и плакать!
Б. Пастернак

Февраль. Чернил уж не достать, и плакать не о чем.

Снега скрипят. Ветра воюют за своё.

Метель хлопочет за окном косматым неучем,

вслепую рыщет, ищет вход в мое жилье.

Февраль. Снега. Ветра гуляют. Тьма над крышами.

Щепотка чая. Кипяток. И наплевать!

Покуда пишется еще, покуда слышится —

пойду гулять.

Пойду чернила доставать.

Писать о феврале навзрыд…
Б. Пастернак

Ты будешь рыдать, и пурга за окошком подвоет,

и серое небо совьется в соломенный жгут,

авто завопят, собираясь в колонну по двое…

А ты не спеши. Если надо – тебя подождут.

Тебя подождут, если надо. Пусть небо побесится,

грома насылая и молнии в гневе меча.

Рыдай, если хочешь.

Зеленое зеркало месяца

еще не тускнеет.

И не догорает свеча.

Март

Ленится дворник: лед не колот.

Конечно, март. Так что же – март?

В Сибири этот месяц долог.

Уже весна – еще зима.

И снег хрустящ, и ветер резок,

и на реке вода – паркет.

Гоня ногой снежка огрызок,

пацан смеется. Счастлив, шкет!

И я предчувствием взволнован.

Ну что же, дворник, ты заснул?

Взмахни в сердцах мятежным ломом!

Ломай паркет! Твори весну!

Апрель

Куда ты идешь? Для чего ты на землю ложишься?

В зените апрель, и пора уж на май уповать.

Ты скоро растаешь, тебя не оценят, дружище.

И в грязь тебя втопчут. И слез не дадут проливать.

Зачем этот снег? Для чего этот ветер колючий?

К чему эти серые тучи над темной горой?

В зените весна, и снежок запоздалый летучий

напрасно летит.

Он умрет, как последний герой.

Май

Еще не август, дорогая. Только май.

Еще не хлопают дожди по серым крышам.

И хлопот листьев на березе ясно слышен.

Весна.

И в небе – то звезда, то каравай.

Уже скребет скворец затылок коготком,

стремясь ремонта дать родимому жилищу.

Всего-то – май.

Но сердцу – радостней и чище.

Весна идет.

Зачем печалиться?

О ком?

Июнь

Ну, что ты нос повесил?

Зачем ты сам не свой?

Июнь. Округлый месяц,

оплаканный росой.

Взлелеян и взъерошен,

он – лета бахрома.

Весна – так это в прошлом.

А в будущем – зима?

Кого еще настигнет,

когда еще придет.

Стремителен, как «стингер»,

нечетный четный год.

Заглядываю в завтра —

печали нет как нет:

яичница на завтрак,

рассольник на обед.

И я – угрюм и весел,

и нос, и хвост – трубой!..

Июнь. Округлый месяц,

назначенный судьбой.

…Поют часы на башне

мелодию без слов.

Заглянешь в день вчерашний —

какое там число?

Июль

Июль. То жарит, то полощет,

то не дает покоя гнус.

Казалось бы, чего уж проще —

сказать: «Уеду – не вернусь!»

Сказать: «Прощай, угрюмый север,

прощай, печальная страна!»

…Вот к берегу по Енисею

бредет тяжелая волна.

Как пес, стелясь перед тобою,

лизнет подошвы: «Ну, плыви…»

И, заражен ее любовью,

ты задохнешься от любви.

Август

В Сибири август есть синоним осени.

Меняют цвет косматые леса.

Темнеют небеса. И паруса

дождей раздуты ветром.

Гнезда бросили

пернатые певцы, и весело

перед отлетом пробуют крыло.

Забиты погреба цветными банками

и печи прочищают дымоход,

сердито кашляя.

Кричит подранком и

спешит в сентябрь последний теплоход.

И важно, посреди погоды всей,

на север катит воды Енисей.

Сентябрь

Зачем нам лучшие дома, в которых делать нечего?

Не перекинуться словцом, винцом не чокнуться.

Зачем нам странные дома, в которых вечером

печалью светится лицо, и можно чокнуться?

Приходят поздние друзья – осенние оборвыши.

Ни горя с ними не хлебнуть, ни трубки выкурить.

Сентябрь мешает колера, заботой морщит лоб.

И уж теперь до октября его не выкурить.

Зачем нам новые дома? Нам в старых делать нечего.

Пойдем с тобой туда, где осень в пламень сложена.

Пойдем пораньше, а вернемся поздно вечером.

Сентябрь пылает, как куплет, удачно сложенный.

Октябрь

Раннее утро. Серое небо. Дождь со снегом.

Не было прежде такой печали: октябрь – в самом начале.

Что же тут нового? Что тут печалиться? Невидаль эка!

Это распутство меня почему-то не огорчает.

Сыплет летучий снежок анонсом зимы колючей.

Ловит пацан снежинки ртом, разбойник: мокрое дело!

Снова влезть в сапоги и калоши – это ль не случай!

Осень на голое тело дырявый халат надела.

Ноябрь

Ноябрьский сплин. Серебряная осень.

Халва небес – хоть мажь ее на кус.

И, медный звон в сердцах швыряя оземь,

звонарь зашелся. Гнев его – кургуз.

Короткий день сменяет заступ ночи.

Пора уснуть – поди, сочти до ста.

…Поет ли кто? Не то: река лопочет

и обещает скорый ледостав.

Декабрь

В почерневших ветвях не заблудится солнечный луч.

Он чуть-чуть поплутает – и выйдет опять на свободу.

Надо ж так исхитриться: и в ступе воды потолочь —

и из ступы извлечь не только толченую воду.

Слово – тот воробей, что склюет из кормушки зерно,

Страница 1

На следующую страницу