Академия Малхэм Мур. Мой сводный враг - стр. 16
Конечно же, я не пришла в числе первых, и теперь, как, впрочем, и все перваки, служу объектом наблюдения старших курсов. Хотя для нас они также интересны. Это как жертва, притаившись, следит за тем, когда хищник сорвётся в стремительную атаку.
Пока стою в очереди на раздатке, наблюдаю за расстановкой сил: по левую сторону, у самых красивых окон, что мне приходилось видеть, – два больших круглых стола. Между ними и правда размещена декоративная инсталляция из живых растений, причудливо сформированных в знак бесконечности. За одним из столов замечаю сводного. Сперва мне кажется, что Эйдан меня не видит вовсе, но нет, проходит всего лишь секунда, как наши глаза встречаются. Сердце странным делом болезненно сжимается и камнем ухает вниз.
“Эх ты, а мог ведь и правда сделать всё, чтобы я легче освоилась. Даже не брал бы в свой… клан, стоило просто рассказать, как сделала Бри”.
Обида оседает на языке горьким послевкусием. Я надеюсь, что он отведёт взгляд первым, но нет, лишь прищуривается зло.
“Да пожалуйста!”
Разрываю зрительный контакт, чувствуя кожей, что за мной наблюдает не только он. За соседним столом… Миранда, точно копируя прищур сводного, стреляет взглядом то в мою сторону, то в его. Заметила-таки наши гляделки.
Это может быть опасно. Ничего нет хуже женских подозрений, ревности и мести. Даже если повода для всего этого букета нет.
То, что у него есть невеста, странным образом раздражает. Неужели в их мире браки на самом деле заключаются ещё в детстве? Серьёзно? Как в средневековье каком-то, честное слово…
Фыркаю себе под нос, продвигаясь в очереди. Что ж… Эйдан за одним столом, Миранда за противоположным. Как так? Они в разных клубах, или это именно то, о чём говорила Бри, что им позволено сидеть кто где хочет? Тогда где Макс?
Оглядываю столовую, но его ещё нет.
“А вдруг он и вовсе не обедает?”
– Что берём? – из мыслей выводит приятный голос молодой женщины. Глаза, как и у меня, серые, лучатся дружелюбием.
“Или ты просто выдаёшь желаемое за действительное!”
– А что посоветуете? – улыбаюсь в ответ.
– Пробовали хантингтонский непоседливый пирог?
– Непоседливый?
– Или дёргающийся, – пожимает плечами, – по-разному называют. Но это очень вкусно.
– Давайте, с удовольствием попробую. А почему его так называют?
– Его начинка внутри постоянно трясётся и дёргается, как малолетнее дитя, которое пытаются заставить сидеть на месте дольше пяти минут, – смеётся заливисто, – ой… простите, разболталась, дурочка. – Тут же опускает взгляд.
– Я же сама спросила, – добавляю поспешно. – Мне интересно.
– Ваш пирог, мисс…
– Гревье. Люка Гревье. А вас?
– Джеки! – предупреждающий окрик соседки разрушает атмосферу полностью.
– Пирог, мисс Гревье.
– Спасибо, Джеки. – Она вскидывает голову, а я не могу сдержать улыбку. Подмигнув ей на прощание, с подносом в руках, разворачиваюсь и замираю.
Обвожу ещё раз взглядом зал. Ну точно поле боя. У стены парочка свободных столов, видимо, та самая “серая зона” для неопределившихся. Неподалёку от них, действительно рядом с окном сбора грязной посуды и мусорными баками, такой же большой круглый стол с отбросами.
Несправедливо. Низко! Дико! Почему я не могу сидеть там, где хочу? Кто придумал всё это? Почему все следуют странным правилам, и никто не пытается это изменить?