Академия безмолвия - стр. 7

«А может, и совершал, - ехидно сказал внутренний голос. – Что ты вообще о нём знаешь? Может, он и есть некромант. Или демонист. Или трупоед!»

- Га-а-аб, - проскулила я. – Зачем мы здесь?

 «Ему бы подошел развевающийся на ветру черный плащ, - некстати заметил голос. Он у меня вообще… болтливый. – Он такой идет, с плащом, а ты за ним с мешком бежишь, как верный оруженосец. А в мешке зубы позвякивают. Кстати, если зубы золотые, можно подзаработать».

Я фыркнула от некстати пришедшей мысли и почти упустила момент, когда Габ резко снизил скорость.

Мы стояли у фамильного склепа. Небольшой домик, вероятно, всё же не семейный, а на одного, так сказать, обитателя, темно-синий, почти черный камень – очень дорогой, кстати, никаких излишеств типа ангелов на крыше. Строго и со вкусом – если архитекторы данных зданий вообще задаются вопросами о вкусе. Габ глянул на меня через плечо.

- Мелкий, ты стоишь тут, ясно? Стоишь, как вкопанный, дышишь через раз. Пойдешь за мной, я тебя тут и прикопаю, понятно? Стоишь и ждёшь. Повтори!

- Стою и жду, - мявкнула я. Некстати захотелось в туалет.

- Отлично. Я скоро.

И Габ преспокойненько зашел в склеп. Двери даже не скрипнули.

Если не считать бесчисленных покойников, я осталась одна.

Знаете, есть такой гарантированный способ продлить свою жизнь. Можно стоять ночами на чужом кладбище. В этом случае какие-то жалкие пять-десять минут превращаются во вполне себе полноценные часы и даже сутки. Я честно простояла примерно недели три (если ориентироваться на внутренние ощущения), а потом метнулась в удачно выросшие сбоку от склепа густые кусты. Даже такое святотатство покойников оставило равнодушным, и я почти успокоилась, как вдруг услышала шум.

Тихие шелестящие шаги отдавались в голове набатом. Шлеп, шлеп, шлеп… Я медленно повернулась и увидела небольшую похоронную процессию.

4. Глава 4.

Трое или четверо закутанных в черное людей шли, озаряемые тусклым рассеянным светом – я не сразу нашла его источник, похоже, кто-то из идущих нес магический светильник. Одна из фигур, очевидно, мужская, шла чуть впереди, двое несли на руках… понятно, что они несли, раз пришли на кладбище, еще один в хвосте процессии тащил лопаты.

Замечательно. В смысле, понятно, что это не некроманты и не трупоеды, но интересно, ночные захоронения по особому тарифу идут, со скидкой? Бедный покойный, не так уж много желающих проводить его в последний путь…

Что-то коснулось моего плеча, и я чуть не заорала.

- Тише, - губы Габриэля задели мое ухо, а руки еще крепче сжали плечи. - Это я.

Мы стояли, замерев, глядя на то, как черные силуэты в полной тишине копают яму, аккуратно пристроив гроб на дорожке. Светильник пульсировал, то затухая, то набирая силу, и зрелище было бы вполне себе жутким, если бы…

Сердце колотилось, словно ему стало отчаянно тесно в моей узкой грудной клетке. Оно хотело вырваться и взлететь, обрывая пленяющие сосуды, выплескивая кровавые струйки – лететь, понимая, что эта свобода – всего лишь на один предсмертный вздох. На обнаженной шее я чувствовала горячее дыхание Габриэля, кожа все еще помнила мимолетное прикосновение его губ, а руки, сжимающие плечи, казались такими надежными и при этом нежными. В его руках я ощутила себя птицей. Вы знаете, что дикие птицы удивительно точно чувствуют человека через его руки? В чьих-то ладонях они клюются и вырываются, в чьих-то замирают, посверкивая черными бусинками глаз…