Агробление по-олбански - стр. 24
Александра с ленточкой, Александра с обручем, Александра с булавами, Александра подкидывает высоко в небо мячик. С неба в ответ сыплются-крошатся, похожие на крошечные булавинки, капли грибного дождя.
– Я звонил фрау Биттерпаб каждый вечер, – повторил Рауль, – просил рассказать хотя бы еще что-нибудь, пока она не дала мне ее адрес. Я взял билет на самолет и вылетел в Париж, но, как оказалось, слишком поздно.
Внимательно смотрел сначала на одного, потом на другого: два сумасшедших – ни больше, ни меньше. Рауль – высокий, худощавый брюнет в бордовой водолазке под строго-клетчатой рубашкой и шерстяных брюках, Жан – маленький, крепенький, с русой бородой на широкоскулом лице. Что еще? Джинсы, плотный свитер. Голубая шерсть и голубые глаза. Твердая ткань и твердый взгляд. Бахрома и голос с хрипотцой. Вполне нормальные ребята. Но мне почему-то стало их жаль.
Влюбиться в образ – этого я никогда не мог понять. Все равно что влюбиться в Джона Леннона или мопед в шестнадцать лет. Я хотя бы пытался жить с нормальной живой женщиной. А эти – не мужики, а трусы. И зачем я их пустил в свою квартиру? Может, они не мужики вовсе?
От таких мыслей у меня на лбу выступила испарина. Пробил жар.
Чем ближе к вечеру, тем становилось хуже. Простуда. Вновь прорвался кашель.
– Пойду лягу, – прохрипел я.
– Хватит хныкать, – посоветовал Жан, – не расслабляй булки. А то могут намазать вареньем и криво насадить.
– А может, тебе малинового варенья? – интересовался сердобольный Рауль. – Или вишневого? В вишне аспирин!
– Мне нужна таблетка. Большая, растворимая. Чтоб шипела, как змея.
– Таблетки вредны. Терпи так.
– Знаю. Но не могу. – Помолчав, я добавил: – Что я, враг самому себе, что ли?
Я лежал. Меня мучили видения. Девочка в белом платье. Сидит на подоконнике. К ней подходит Эрик.
Похороны.
Кто умер?! Кого хоронят?!
Рушится Эйфелева башня.
Кладбище! Кто-то высокий стоит у свежей могилы с цветами. Кажется, Рауль.
Гроб как ванна. Пожилая женщина нагибается и поправляет руки покойной или покойного. Лица не видно.
Школьная перемена. Кто-то подкрался сзади и целует меня в щеку.
Моя благоверная берет в рот у Эрика.
– Не боись, – говорил Жан, – все будет чин-чинарем.
Он жует чипсы.
Рауль купил бумажный пакет апельсинов и целлофановый пакет бананов. Бумажных на вкус бананов.
– Так меня лечила мама, – говорит Рауль. – Стоило мне только заболеть, как мы вылетали в Испанию, на курорт. Она ведь была испанкой.
– Кто? Болезнь?
– Нет, мама!
– Давай, давай, рассказывай, – не сдавался Жан. – У меня папа был австралиец. Абориген.
Хотел скрыться в море подушечных перьев, не получалось. Лопатка обжигалась словно язык, на которую попадала горчица. Держи желтую карточку, – ставил мне на спину горчишник Рауль, когда я, поворачиваясь к нему спиной, прятал лицо в подушке, словно тот австралийский длинноногий провинившийся футболист, – получи и распишись. Все под музыку Штрауса.
Жан, словно факир, подпалил проспиртованную ватку, выжигая напалмом воздух в округе. Заставлял принять проспиртованные мензурки на грудь.
– Французскими духами растирай! – требовал я. У меня тогда было серьезное предубеждение. Мне казалось: банки – с огурцами для закуски. А они, оказывается, еще и для здоровья, и для косметики.
Затем меня накрывали скомканными газетами. Народные методы парижских бомжей. В хорошо пахнущей свежей типографской краской, выстиранной и поглаженной газете я вычитал, что основными ингредиентами домашнего запаха являются ароматы стирального порошка, поджаренного хлеба, духов или освежителя воздуха.