Аферистка - стр. 12

Скукотища.

Гробница какая-то.

Спускаюсь по лестнице и направляюсь на кухню.

Любопытно, мой Федор Полканович во сколько просыпается?

Может, пойти его разбудить?

Хихикаю, предполагая, как вытянется его лицо.

Вот если с завтраком к нему нагрянуть…

Открываю дверь, бесшумно проникаю в помещение и упираюсь в его взгляд.

Босс уже при параде. Брюки, рубашка, зализанные назад волосы.

Ему кто-нибудь говорил, что эта прическа не идет?

И вообще, чувак бывает когда-нибудь в шортах, со взлохмаченными волосами и с улыбкой на губах, или прикид «босс» ему выдали при рождении?

Замечаю перед привередой тарелку с бутербродами, которые я вчера, пожадничав, нафеячила столько, что не смогла все осилить. А кто-то воротил физиономию от одного только предложения сделать их.

– Уже восемь, – констатирует он, оторвав взгляд от меня и переведя на солидную бляшку на своем запястье.

– Да, жуткая рань. Сама не понимаю, чего так рано проснулась. Новое место, вероятно.

Мрачнеет.

Я опять что-то не то сказала?!

– Утром я ем в полвосьмого, – наконец сотрясает воздух Федор, пунктуальный, черт возьми, Константинович. – Завтра к этому времени я хочу разнообразный завтрак.

– Хорошо, – торопливо обещаю я, чувствуя, что опять облажалась, и, пытаясь загладить свою вину, на автомате добавляю: – Сделать вам кофе?

– Да.

Вспоминаю, в каком ящике я видела пакетик с нарисованными кофейными зернами, и угадываю с третьей попытки. Бинго!

Трогаю чайник – горячий, и беспечно зачерпнув ложечкой коричневую массу, отправляю в кружку и заливаю водой.

Ставлю чашку перед мужчиной и вздрагиваю от его гремящего голоса:

– Вы реально чокнутая или издеваетесь?

Покрываюсь пятнами и растерянно таращусь на мужчину.

– Что это?

– Кофе.

Он отодвигает чашку.

– Вот и пейте его сами!

Мешаю содержимое ложечкой, но оно не растворяется.

Пипец! Этот, скорее всего, варить надо, но я никогда не заморачивалась с подобным.

Какой черт тянул меня за язык!

Вот что теперь делать?

Нахожу ковшик и слышу:

– На кухне есть кофемашина.

Сглатываю.

Чудесно! Только у меня непереносимость любой домашней техники! Рукожопка я! Умею лишь ломать.

Но не признаваться же в этом!

Особенно, когда босс не в духе!

Подхожу к агрегату и таращусь на него. Большой, красивый, навороченный... Столько кнопочек…

Даже не имею представления, с какой стороны подойти!

И что теперь?

– Может, лучше чай, – выдыхаю, набравшись смелости. – Где у вас пакетики?

Он закрывает лицо рукой, встает и уходит, хлопнув дверью.

Ну и что я опять не так сказала?!

Я реально вчера искала их и не нашла. В итоге ела всухомятку.

Все, конечно, фигово, но на сытый желудок горевать легче, чем на голодный, и я сажусь за стол и доедаю оставшийся бутерброд.

Не тороплюсь покидать спасительные стены и не высовываюсь из кухни, не желая встречаться с разъяренным хищником. Тем более подумать есть о чем. Мне реально надо решить проблему питания, иначе я не то что не смогу его соблазнить, а даже подойти на расстояние выстрела не решусь.

Вытаскиваю телефон и набираю Ирку.

– Ты сдурела! Звонить в восемь! – вопит она, но меня нисколько не беспокоит совесть. С подачи этой девицы я стала дрессировщицей голодного тигра, не имея представления о том, как его приручить. Раньше мне только дворовые псы попадались, да и то умудрялись цапнуть и оставить на память шрам. А с этим я рискую быть съеденной, поскольку второй день умудряюсь гладить его против шерсти.