30 дней моей мести - стр. 32

— А, да. В августе будет свадьба.

— С этим твоим скейтером? Что, созрел? Долго же думал. Сколько вы там знакомы: год, два...?

В ответ строго зыркнули.

— Три с половиной.

— Вот я и говорю, долго тянул. Неужели жениться не хотел?

— Слушай, — дошло, наконец, до Ульяны. — А я ведь тебя знаю. Ты ещё под псевдонимом одно время выступала… Как его там: Мистик, Мисси, Мис…

— Да. Мистерия, — кивнула та, протягивая ей руку. — Но сейчас я просто Вишня Багрова.

— Тот случай, когда имя круче, чем псевдоним.

— Фамилию оставишь свою или возьмёшь мужа? — съехидничал Кометов.

— Что ж он тебе всё покоя никак не даст. Каждую нашу встречу про него интересуешься.

— Ну, а как иначе? Такая персона важная, — уклончиво ушёл от ответа тот.

Кирилл никогда бы не стал распространяться о том, что это банальное уязвлённое самолюбие. Как говорится, дела давно минувших дней.

Ведь короткий промежуток времени забавная и вечно неуклюжая Вишня нравилась ему самому. Он даже подбивал к ней клинья, но девчонка предпочла своего школьного дружка. Честно говоря, то был едва ли не первый случай, когда его вот так отшили.

А такое не забывается.

Кометов задумчиво перевёл взгляд с Вишни на Ульяну.

Какая ирония.

Вот они, две девушки, которые ему когда-либо отказывали. Стоят рядышком. Такие разные: и по внешности, и по характеру, и по темпераменту. Одна просто его отбрила, предельно вежливо и без последствий, а другая — моральная садистка и оторва, объявила ему изощрённую войну.

Кстати, о ней.

Вот уж кто точно за словом в карман не полезет.

— Ревнует. Или сам влюблён в твоего жениха, — хихикнула Матвеева. — Смотри, будь осторожней. А то ещё уведёт. Знаю я эту ушлую морду.

— Ты хоть сама понимаешь, что порой несёшь? — удручённо покачал головой Кирилл.

— Нет. А разве это обязательно? — искренне удивилась та, выуживая из недр лифчика хитро спрятанную помаду.

Певец заинтересовано сунул нос ей в декольте.

— Ого. А что ещё у тебя там спрятано?

— Ты удивишься.

— Презервативы?

Тюбик с помадой замер на половине пути, не достигнув цели.

— Ты о чём-то кроме секса можешь думать?

— Конечно. Например, что поесть. И когда покурить. Кстати, об этом, — оживился он, высматривая в толпе знакомое лицо. — Никто не видел моего пиарщика? У него мои сигареты.

— Когда ты уже подавишься ими, — негромко фыркнула Ульяна, возвращая зеркальце владелице. — А то я скоро разорюсь на валерьянке. Столько жрать её, чтоб тебя терпеть, — её пригвоздил к полу хмурый взгляд, но Матвеева и бровью не повела. — Не выйдет.

— Ты о чём?

— Прожечь меня взглядом не выйдет. Проверь батарейки. Может, сдохли.

Вишня не смогла сдержать смех. Уж больно забавными со стороны казались эти двое.

— Вот ты где! — продюсер настиг свою жертву. Угрюмый и нервный. — И какого тут топчешься, Дон Жуан? Все уже на места свои пошли. Быстро в зал. А ты, вертихвостка, — он пригрозил Ульяне. — Что за внешний вид? От тебя сплошные проблемы. Ты же ему всю карьеру сломаешь своими выходками.

— Так я для этого и здесь, — лишь развела руками та. — Чтобы гадить ему, гадить и гадить. Но если вы найдёте мне шампанского, так и быть, следующие полчаса обещаю молчать и вести себя примерной девочкой.

У бедного продюсера только что дым из ушей не повалил. Он с надеждой перевёл взгляд на подопечного.

— Одно слово. Всего одно слово и наши юристы сдерут с неё три шкуры.