30 дней моей мести - стр. 21
«Моя сумка осталась в машине»
Меньше, чем через минуту экран телефона снова призывно моргает.
«Да. Заложник здесь. Ведёт себя на удивление тихо. Сфотографировать с сегодняшней газетой, чтобы ты поверила, что он цел, невредим и не порезан?»
«Ха-ха. Смешно. Сумка мне нужна. Там конспекты»
«Да не вопрос. Я мог бы, конечно, сейчас придумать что-нибудь в твоём духе, например, начать шантажировать, но не буду. Раз надо, забирай»
Точно бухой. Больно добрый.
«Куда подъехать?»
«Давай я завезу. Могу прямо сейчас»
«Нет. Сейчас я занята»
«Чем?»
«Не твоё дело»
«Жаль. А то бы составил тебе компанию. Ладно. Завтра всё равно буду в твоих краях. Где-то часам к десяти утра пойдёт?»
«Пойдёт»
Минута, две, три. Телефон в очередной раз моргнул.
Кирилл оказался настойчив.
«И это всё? Хоть спокойной ночи пожелала бы»
Ульяна принципиально не ответила. Как и на последующее сообщение, с лаконичным «Ну ты чё, уснула там что ли?».
Не дождавшись взаимных любезностей Кометов, наконец, отстал, обозвал её на прощание «хмурой букой».
Странный какой-то… С какого боку ему поговорить вдруг приспичило? Впрочем, пофиг. Куда важнее, что её вещи к ней вернутся.
Завтра, значит, можно будет сесть за исправления, а то в понедельник опять выходить в ночную смену, правда в укороченную.
В будние дни там попроще с наплывом, да и начальство идёт на уступки. У него ж большая часть сотрудниц такие вот студентки с плавающим графиком.
Матвеева рано радовалась. В обещанные десять часов никто в дверь к ним не ломился и странные посылки на коврике не оставлял.
Только где-то минут через сорок занятая медийная личность сподобилась написать, что задерживается, а насколько — непонятно.
Спасибо хоть предупредил, но ждать у моря-погоды уже не собирались. Она не Ассоль, а он не гребаный Грей. У людей вообще-то и своя жизнь есть.
***
Кирилл бросил быстрый взгляд на адрес, который ему скинули в смс-ке, сверяя с навигатором. Улица и дом те. Высокое двухэтажное здание с множеством рекламных вывесок. Видимо, сюда.
Ульяна написала, чтобы он поднялся наверх и отдал сумку администратору. И с того момента на звонки больше не отвечала.
Бросив Феррари у входа, Кометов послушно поднялся по металлической лестнице, оказываясь в большой спортивной студии, разбитой на направления: фитнес-зал, пилатес, секция бокса, что-то ещё.
А вот и приветливая девушка на входе. Узнала его, так как чуть не рухнула от восторга со своего крутящегося кресла.
— З-здравствуйте, — засуетилась она, подскакивая на месте, попутно поправляя залаченные локоны и строгую юбку. — Чем могу помочь?
— Привет, красавица, — Кирилл облокотился на стойку, слепя обезоруживающей улыбкой, которая ещё ни разу его не подводила. — Помоги найти Матвееву Ульяну. Она где-то тут сейчас.
— Я не уверена, что могу разглашать эту информацию…
— Даже мне? Брось, — беглый взгляд на именной бейджик. — Катерина. Я же не банковские реквизиты её прошу. Наоборот, как раз их и собираюсь вернуть. Она тут у меня забыла свои вещички забыла после бурной и очень горячей ночи…
Уламывать администратора пришлось недолго. Проси об этом кто-то другой, может, ничего бы и не получилось, но сейчас просил сам Кирилл Кометов, так что через пару минут он уже тихонько приоткрывал дверь одного из многочисленных залов.
Негромкая музыка с готовностью вырвалась в общий коридор. Белоснежные стены с мягкой розовой подсветкой, зеркала вдоль стены, шесты по всему залу — студия для занятий танцев. Которая сейчас была пуста. Почти.