Размер шрифта
-
+
2020. Книга стихов - стр. 3
Не может думать больше ни о чём,
Что сами жизнь сдвинули с орбиты.
Ещё клубится над рекой туман,
Но всё не обозначена граница,
Когда тот мир, что был для жизни дан,
От нас сумеет вовсе оградиться…
«К прошедшему не стоит ревновать…»
К прошедшему не стоит ревновать,
Что горевать о том, чему не сбыться!..
Уже не растревожат нас опять
Годами отгороженные лица.
Влюблённость позабытая, как сон,
Оборванное близости начало,
Пожатье рук, улыбка и поклон,
Их сколько было и давно не стало.
Смущение от обнажённых плеч,
Невольные прикосновенья танца,
Той нежности ушедшей не сберечь,
Той памяти размытой не касаться…
Так взрослому не возродить уже
Его другим знакомый детский лепет,
Оставленный на дальнем рубеже,
В перешагнувшем в отрочество лете.
«Июнь. Опавшая листва…»
Июнь. Опавшая листва
Наш календарь опережает,
С полупустыми этажами
Спит карантинная Москва.
Но гением освящены,
Хоть жизнь людская скоротечна,
Те «в Болдине, в карантинé» навечно
Остались пушкинские дни.
А мы? Какою мы строкой
Сумеем эти дни наполнить,
Чтобы через века напомнить
Их пустоту и непокой?!
«Собрать бы мне улыбки всех людей…»
Собрать бы мне улыбки всех людей,
Кого любил и радость им доставил,
Тогда была б строка враньём без правил,
Одна на долгий путь судьбы моей.
Собрать бы вместе слёзы всех людей,
Кого любил и их страдать заставил,
Какой в меня тогда вселялся дьявол,
Я захлебнулся б ими сам скорей.
Но как же Бог разумно мир возвёл:
Гряда вершин, а рядом с ней долина,
Сложить их вместе – будет половина
Соседствующих радостей и зол.
Не вмешивайся только в календарь —
Судьба сама всему отыщет место,
Но удержаться как, хоть всё известно?!
Считать, что жизнь – нечитанный букварь.
«Навсегда испарюсь, как туман…»
Навсегда испарюсь, как туман
Над бессменно бурлящим потоком,
Дар высокой поэзии дан
В откровеньях поэтам – пророкам.
Высшей воли моя кабалá,
Я несу этот крест без обмана,
Чтоб остаться навеки могла
Правды кровоточащая рана.
Ни хула, ни гремящий поток
Заглушить эти строки не могут.
Я к земле припадаю, где смог
Обрести моей жизни дорогу.
«Люблю я свой московский дворик…»
Люблю я свой московский дворик,
Сирени запах, снег зимой,
Со мной он в радости и в горе,
И я к нему спешу домой.
На свете много мест прекрасных:
И вправду – круглая Земля,
Я видел Марианске-Лазне
И Елисейские поля.
В Тбилиси персики созрели,
Кому-то Бежин луг милей,
Твоя мне, Юго-Запад, зелень
Любой на свете зеленей.
«По углам лишь накопится мгла …»
По углам лишь накопится мгла —
Прогоняет рассвет её дерзкий,
Только липа уже зацвела —
Осень жёлтые шлёт эсэмески.
Колоситься устала трава,
Багровеют бочки у рябины,
У рубашек длинней рукава,
За окном всё пестрее картины.
Чаще катится с неба вода,
И росистей прохладное утро…
С середины дороги всегда
Время мчится быстрее как будто.
Были годы, потом месяца,
А теперь только дни, ну, недели,
И на небе всё ближе звезда,
На которую вместе глядели.
«Годы унесли с собой державу…»
Годы унесли с собой державу
И любовь и молодость мою,
Не понятно, коль подумать здраво,
Для кого и для чего пою.
Не оставит ни строки, пожалуй,
Нынешнее время от меня,
Будут славить поезда державу,
Над Сивашем рельсами звеня.
Будут славить в космосе ракеты,
Атом смерти будет воспевать,
Отошли гекзаметры, сонеты,
На Пегасах некому скакать.
Некому и незачем.
Убога
Рама духа… и картина в ней…
Прежде из Сибири, из острога,
Страница 3