18.21.1095: Королева драмы - стр. 27
поддерживать меня!
Грел, как преграда к батарее.
Хладил – как отключат…
И это лучшее решение -
отставить! Не глядят…
В тот угол – самый-самый дальний.
Где я и не мешала…
Свет поступал! И плюс тут к карме -
шторы не закрывала.
Да и как вид. Нет ран на пальцах.
Не била и горшок…
Пусть без воды – ссыхалась малость…
Не лезла – видит бог!
Бабочка-пчела
Порхай, как бабочка, крылами.
И собирай с цветов пыльцу…
Коли и рви врагов же – жалом…
Не думай, что придешь к концу!
Мы все – не вечны. Все – конечны!
Это не сможешь изменить…
А стоит ли расстройств беспечных -
то, что уже не возвратить?
Начать иначе – ты не сможешь.
Не в середине. Но – пути…
И если лапки здесь ты сложишь -
загнешься же, как ни крути!
Живи – и радуйся моментам.
Лети на свет, себя сжигая…
Бейся об стекла всем – с «приветом».
В конец придешь – другой. Другая!
Розы
Розы за розами, в сон вытекая,
меняют лишь свой адресант…
Шепчу все одно, но прекрасно же знаю -
помешают же сбыться, да, факт!
Они – слишком красивые для этого мира.
Они – «слишком» вообще… для меня.
Как у дамочек, леди, не будет же клина!
Я – пацанка. И знаю себя.
Милы и душисты. Цветут, да и пахнут.
Но, увы, да и, ах, не в меня…
Бередят лишь старую-добрую рану…
Пусть хоть так – и тепло у себя!
Подсолнух-мухоловка
Вот цветок с сердцевиною семечек -
так и тянутся ж руки сорвать!
Но и бьется в висках, да и темечке:
«эти руки – легко оторвать…
Ты и глазом моргнуть не успеешь -
как исчезнут они у цветка».
Мухоловку увидела! «Верю…
У Венер – глотка так глубока».
И их – пастбище. Поле, засилье…
Кто придумал их тут посадить?
Не у каждого хватит же силы -
пройти мимо, не сорвать хоть один!
Ведь так хочется идти же – и лузгать.
«Что и сделал вон, в принципе. Жаль…
Половину уже, чай, откушал».
И раскрылся цветочный оскал!
Любишь? Люблю
«Ты любишь все-таки меня -
раз так тут защищаешь».
Напротив – я люблю себя!
А ты ж мне – все прощаешь.
Просто когда идут в мое.
Еще – его прессуя…
Я вето двигаю свое -
и думают: «что дует?
Ведь злится, ненавидит люто…
И бросилась спасать».
Я – девочка. Такая… «Брутто».
Мое – не стоит брать!
Здесь – только я имею право
на всякие гонения…
В другую гору – идем в слалом…
И заберите мнения!
Война – мир
Нельзя спросить ребенка -
хочет сюда и жить?
Стучится мысль легонько:
«не суждено прожить»!
Уходит, но вернется -
к взрослению, кутежам…
И болью отзовется:
«зачем нужна я, а?!».
«Потом все, да и после…».
Случилось хоть давно.
Я вытоптала кроссы!
«Но не прошла свое.
Ты понимаешь – будет.
Все – еще впереди…
И сколько ведь убудет…
И, право, не смотри!
И части нет, в помине».
Но хочется ж – обратно…
Родите, но не в мире -
войне все это кратно!
Ужасный
Я, как поэт, прямо ужасный…
Вообще – ужасный человек!
В теории – живу прекрасно…
На практике – в сравнениях век.
Ярый противник же – «болизма».
Таким и не являюсь я…
Поймете все это – в релизе,
когда я покажу себя!
Мне все кидают обвинения,
что: «хуже – просто нет же, да?».
Как человек, вроде сомнений…
Но на корню я их ебал!
Я не живу в мыслях о ком-то.
Мы все уйдем – и при своем…
И мне не очень-то охота -
махаться здесь и о чужом!
Я вижу так, как это вижу.
Собственно, так я и пишу!
Возможно (точно) я обижу -
в аду все это порешу.
Со мною сравнивать – нет смысла.
Пытаться «этим» стать… Зачем?
Вам же стараться – не стать ниже!
Я – лишь прохожий. Как вы все…
Идите дальше, мимо, зная,
что есть и был сей человек…