15.18.365: Цветы, которые не умирают - стр. 2
что не ценил сперва.
И вот тогда с повинною,
опущенной главой.
Встречу старуху милую,
что забрала с собой…
Тебя – моего друга,
спасителя, глупца…
Что рисковал, был руган
во имя подлеца.
Как жаль, что слишком поздно
все это понял я.
Что не вернуть, осознан -
тот день и те слова…
Которыми так лживо
в измене обвинил.
А после как наживку,
как щит я применил.
Я должен был собою
тебя… тебя прикрыть.
От пули той простой, ну
и как броней укрыть.
Прости, мой друг сердечный,
прости, но не успел…
Все вышло как-то резче -
предвидеть не сумел.
И пусть мы не увидимся,
не встретимся совсем.
Не унывай, дружище,
ты справился со всем.
Мать и дочь
«За что ты меня ненавидишь?»:
задаюсь я под нос, про себя.
И слышу в ответ громко, слышно:
«откуда ты это взяла?».
Твои же проблемы важнее -
давно уж дошло до меня.
Мои? Я не стану наглее -
и этим так раню себя.
Как пуля в висок шальная,
как лезвие бритвы, ножа…
Ведь режет меня ножевая -
молчанье в ответ на слова.
Хотелось бы что-то крикнуть,
сказать, может быть, прокричать…
Но с гордостью, стало, мне сникнуть
и ставить на фразах печать.
Да и что я могу, разве смела?
Мое дело лишь слушать, молчать…
И не ерничать. «Чтобы не смела».
И коротко «да» отвечать.
Пусть с тобой мы одно и семья же -
ничего не могу, что мне дать?
Я никчемная дочь – время трачу,
а ты просто никчемная мать.
Мать и дочь 2
Даже не стоит пытаться,
сравнивать с ней и с собой…
Я же совсем другая,
я же стою пред тобой.
Мы хоть и близкие люди -
не сестры по крови, увы(?)
Ничего не давали на блюде
и разные в жизни пути.
По-разному чувствуем, мыслим
и к разному сердце лежит.
В мечтах, только если уж, были,
но дорога другая бежит.
Мне трудно, до боли обидно
быть куклой внутри же пустой.
Лишь тенью забитой, убитой
в темнице закрытой, сырой.
Ты не хочешь меня же услышать,
я могу даже громко кричать…
Без тебя мне так больно… Повыше?
Без тебя мне так трудно дышать!
Я частичка тебя, я родная
и во мне течет твоя же кровь.
Почему называешь: «другая»,
заслужить как твою мне любовь?
Я не вещь, не товар, не игрушка,
я живая смотри, я дышу…
Ты всю жизнь меня держишь на мушке,
только зла на тебя не держу.
Можешь жить, как считаешь ты нужным,
можешь дальше меня презирать…
Только вспомни однажды о чуждом -
о той дочке, что готова прощать.
Доигрались!
Давай забудем все, что было,
забудем наши имена…
Я не замена, что, забыла?
Свободы выпить бы сполна!
Открой оковы, отмени…
мне надоели эти чувства.
Мне надоели эти дни,
что превращают все в искусство.
Забудь меня и я забуду,
и цепь ты больше не держи.
Я не собачка и не буду
бежать от крика мне: «служи!».
И пусть я сильно заболею,
и буду плакать по ночам…
Я изыму ту гниль, посмею,
не дамся в руки я врачам.
Ты знаешь, я всегда готова
прийти на помощь, обуздать…
Но ложь в лицо – не смей, ни слова,
в грязи тонула я сполна.
И снова резаные раны,
и снова сердце все в бинтах…
Убито, сломлено руками
и стянуто давно в лентах.
И тлеют все мечты в измене -
не дорожим, увы, ничем…
Прощай, подруга, и как в песне:
«давай останемся никем».
Дорога жизни
Война приносит смерть,
война приносит горе.
В войне свет жизни меркнет
у молодых героев.
Ей безразличен пол,
ей безразличен возраст.
И лупит до сих пор
по детям и по взрослым.
Полмира захватила,
мог быть плохой исход…
Но для фашиста мина:
«не знал ты наш народ».
Они не примут участь,
не припадут к ногам.
Их мужеству не учат -