15.02.13. Они держали за руку город - стр. 11

– Это вы мне? – уточнил Евгений.

– А тут еще кто-то есть? Подь-ка сюда.

Женя хмыкнул, бросил сигарету, поднял воротник куртки. Таких лихих команд он не слышал давно, разве что году эдак в восемьдесят седьмом, когда охреневшие «ленинские» со сломанным навигатором случайно забредали на Теплотех. По нынешним временам «сюда иди» звучало оригинально, и лишь за это можно было сделать скидку.

Но никаких скидок сегодня. Он чертовски зол.

До темных силуэтов в шапочках-гандончиках было метров десять. Двое выглядели уже довольно обессиленными, сидели на карусели с поникшими головами и высматривали что-то в снегу. Третий был еще активен.

Женя шагал медленно, глядя себе под ноги. Руки сами собой сжимались в кулаки. Это Родина моя, всех люблю на свете я, напевал он себе под нос.

Он остановился в двух шагах от гопника. Им оказался невысокий и тщедушный мужчинка лет тридцати. Из зева капюшона глядело бледное небритое лицо человека, который давно не огребал.

– Слушаю тебя, – сказал Евгений.

Гопник почуял неладное. Что-то ему не понравилось в голосе случайного прохожего, которого он имел несчастье подозвать.

– Ты… это…

Продолжить мужчинка не успел. Короткий хук в солнечное сплетение – и он начал оседать, примостился рядом с товарищами. Не спасла даже толстая куртка, потому что удар у Жени был хорошо поставлен – пятнадцать лет занятий боксом не прошли даром.

– Вопросы? – поинтересовался Евгений.

Гопник шипел и хрипел, пытаясь стабилизировать дыхание. Женя присел рядом на корточки, притянул парня за капюшон и ласково проговорил:

– Ты же теперь будешь думать, прежде чем кого-то подозвать, правда?

– Ххыхх…

– Отдыхай.

…Это было вчера. А сейчас, утром 15 февраля, Евгений Суслов-Градский сидел в такси, направляясь к офису Юлькиного радио с твердым намерением… с намерением сделать что? Он ведь так и не решил, что собирается предпринять. Не бить же ее, в самом деле. Девка-то она неплохая. Ну да, поиграл немного, утолил жажду, познал обладательницу чарующего голоса, но ведь он не обещал ей ничего, даже намеков не делал. Чертовы бабы, напридумывают себе, а ты полезай в кузов.

Застряли в пробке на улице Труда, на подъезде к перекрестку с Энгельса. Кругом гудят, воняют выхлопными газами, сам Женя воняет вчерашним коньяком. Да еще таксист, даром что не условный «Равшан», а вполне себе наш, круглолицый и румяный Сережа, выбрал не ту полосу: нужно было встать во вторую, чтобы проехать прямо по Труда, а он полез на правый поворот.

– Кретин!

Водитель обернулся:

– Кто?

– А я вслух это сказал? – Женя фыркнул. Будь он еще хоть чуть-чуть злее, он вломил бы сейчас и водителю. – Никто, все нормально.

– Если вам недалеко, тут можно пешком пройти, – оправдывался Сережа. – Что я могу сделать, у меня не вертолет, а тут вечно так.

– Знаю. – Женя посмотрел на часы. – Ладно, терпит, я лучше тут посижу.

Он вынул из кармана телефон, снова набрал номер Юльки.

Недоступна.

Чертова сука, как и было сказано.

– Долго ты будешь копаться?! Мы опаздываем!

– Это ты опаздываешь, а я могу и пешком дойти.

Две дамы столкнулись в прихожей. Нахохлившаяся матушка и ее лениво зевающая доченька. Уставились друг на друга, как две козы, не поделившие дорогу.

– Чо? – спросила дочь.

– Капчо! Бегом собирайся!

– Да я уже готова, блин! Мне только одеться!