140 ударов в минуту - стр. 14
Вдох…
Выдох…
Здесь мы с малой всегда будем рядом. И обязательно вернёмся домой. Насрать, что под фамилией ублюдка. Мне уже всё равно. Я сожру. Переварить бы и не проблеваться.
Нельзя сейчас обратку включать. Мне нечем крыть. Продолжаем подчиняться имеющимся условиям.
Встаю. На кухне в раковине смываю кровь с рук и поднимаюсь по лестнице на второй этаж.
– Саркис, что с руками? – хватает за запястье как раз вышедший из кабинета «дед».
– Спортом занимался, – голос люто хрипит, будто я бухал два дня.
Капец, как сейчас хочется влить в себя немного анестезии.
– Мне пора ехать. Дома заждалась супруга. В выходные привезу тебе хорошие боксёрские перчатки.
– Спасибо, – попытался улыбнуться. Не получилось.
– Ты же мотоспортом занимаешься. Я прав? – не отстаёт «дед».
Из-за его спины на меня смотрит заплаканная Наталья. И мне почему-то становится её очень жаль. Надо будет пообщаться, когда остыну.
– Да, правы. Профессиональный клуб.
– Владелец у вас там кто?
«Да чё ты прикопался ко мне!»
– Вам зачем? – выдаю вежливо.
– Если я спросил, значит надо. Фамилию мне скажи, пожалуйста, мальчик.
Передёргивает от такого обращения. Мальчиком я был лет в десять. Потом внезапно вырос.
– Гордей Калужский, – отвечаю, собрав в сжатых кулаках всё своё терпение.
– Сын бывшего прокурора. Знаю такого. Спасибо и доброй ночи, – хлопает меня по плечу. – Иди. Тебя там отец ждёт.
«Он мне не отец!» – хочется рявкнуть, но я лишь киваю и захожу в кабинет, где ублюдок сидит за рабочим столом и потягивает виски со льдом.
Глава 7
Саркис
Сажусь в угол дивана, принимая максимально небрежную позу. Ноги расставлены, одна рука на подлокотнике, голова откинута на мягкую спинку. «Донор» толкает в мою сторону стакан, молча предлагая выпить с ним. Отрицательно дёргаю головой, продолжая наигранно лениво изучать пространство. Кожу на потрескавшихся костяшках тянет, ломит пальцы. Напрягаю их, стараясь немного растянуть, и сжимаю в кулаки.
Отец замечает ссадины. Хмыкает и никак не комментирует.
В кабинет возвращается Наталья. Резковато забирает со стола мужа телефон, стреляет в меня заплаканным взглядом и выходит, грохнув дверью так, что стена за моей спиной вибрирует.
– Если ты звал меня молчать, я лучше пойду. Мне на работу завтра. Вставать рано, – терпение явно не мой конёк. Нервы всё ещё зудят под кожей, будто током уже давно ударило, а остатки электричества продолжают курсировать по нервным окончаниям.
– На ужин почему опоздал? – отец делает маленький глоток из своего бокала. Подтаявшие шарики льда глухо бьются о толстые стенки стакана.
– Я говорил, у меня тренировка.
– Отменить можно было ради одного вечера?
– Нельзя. Ни тренировки, ни смены в сервисе. Ты мог спросить меня о планах и передвинуть начало ужина на час. Никто бы не умер с голоду, а я бы успел не только приехать, но ещё и принять душ. Мне нужна твоя помощь. Как ты видишь, я соглашаюсь практически на всё. Но и я тебе нужен не меньше. Давай обойдёмся без военных действий. Мне не десять лет. Я давно вырос, папа, – выплёвываю с пренебрежением. – У меня есть своя жизнь помимо всех навалившихся проблем. И будет здорово, если ты будешь с этим считаться.
– Ты прав, – быстро соглашается он. – Мне предстоит привыкнуть к мысли, что мой сын вырос. В моей голове ты ещё тот маленький мальчишка, который заглядывал в кроватку к младшей сестре, чтобы посмотреть, как она спит. У моих детей…